ASDROVEL Y .

Lola Guerrero - Concierto para una voz

2012-02-17T22:36:00.000-08:00

Jose Larralde - Reflexion

2012-02-17T22:18:00.000-08:00

CARAMBA

2012-02-12T20:07:00.000-08:00

Después del ajusticiamiento del tirano los dominicanos atisbaron, por la estrecha rendija de la historia, la posibilidad de cambios sostenibles y sustentables, de una democracia real valedera y plena, después de tantos sacrificios, de tanta sangre el aire de junio prometía la posibilidad del amanecer de una nueva aurora, sin embargo pasó, como pasa en un temblor, capas tectónicas que se acomodaban para asentar nuevas realidades a un país que pretendía, como el ave fénix, renacer de sus cenizas. Más muertes, más sangre y más sacrificio.

Revolución de abril y un pueblo en busca de la esperanza que se dio de frente con doce largos años de angustia y terror hasta llegar a la primavera del 74 esperando escribir nuevas páginas, deseoso de escalar nuevas cumbres, para encontrarse que el partido escogido para su redención, negocio por incompetencia y desfatachez el regreso del caudillo ilustrado que con los estertores de la muerte en sus alforjas, propició un pacto avergonzante a la figura moral de el líder mas conspicuo de la fauna política dominicana.

Cuatro años de tímidas improntas, de la creación al destajo de un grupo económico que le permitiera el regreso y nueva vez, como al principio, cuatro años mas de los otros, de 60x1 quiebras de bancos, imponderables comentarios y un sinfín de esperanzas perdidas en saco roto, para volver a ocho años de corrupción( uno de los ministros más importantes, dio una fiesta en Lucia, en la zona colonial, para festejar sus primeros cinco mil millones de pesos, ganados en ocho años con el sudor de su frente) crímenes y un narcotráfico imponente manteniendo una economía en banderola. Lo mismo que pasó en México, en el gobierno de carlós Salinas de Gortari.

Una juventud en brugal, bachatas y denbow olvidadas de su responsabilidad civil, de la patria y de la familia y los que no, dicen que no están en eso, que ya todo se perdió y me viene a la mente y al corazón Martin L. King “ Lo que me extraña en estos tiempos de cambios y sacrificios, no es el ruido estridente de los malos, sino el silencio pasivo de los buenos” mientras un 40% comprometidos con uno u otro partido hacen con el país y con la patria lo que en gana le viene, mientras los medios cibernéticos han producido y producen cambios en el oriente medio, manidos de una juventud capaz de hacer de sus sueños realidades, en lo nuestros nos fotografían las comidas, las botellas y nos llenan del sentimiento y de los pensamientos etéreos de un Dios que espera con paciencia y bondad que sus hijos hagan, porque uno será siempre, lo que haga, no lo que dice.

En este laberinto de ventas al destajo del país dominicano, yo sigo soñando con la posibilidad de un cambio, yo sigo apostando a la esperanza, aunque el rio baje con la intensidad de las lluvias, de la compra de voluntades y conciencias yo apuesto por la PATRIA yo entiendo que es el tiempo de decir basta, por eso apoyo a Guillermo Moreno, hagamos la esperanza, sintamos la impronta del deber y celebremos el despertar de una pesadilla de cincuenta años, por los vivos, pero también por los muertos, se lo debemos.

Carminho - Fado Raul Pinto

2012-02-12T18:10:00.000-08:00

Jose Larralde - Alli donde alce mi rabia - 1ra. Parte.

2012-02-04T10:29:00.000-08:00

jose larralde-si me vieras por dentro

2012-02-04T10:10:00.000-08:00

The Sound of Silence(Live) - 2003

2012-02-02T20:25:00.000-08:00

Beethoven Moonlight Sonata (Sonata al chiaro di luna)

2012-01-31T19:29:00.000-08:00

NATHASHA

2012-01-16T06:00:00.000-08:00

Me rindo………. Me rindo….. Debo confesar que estoy conquistado, ahora más que nunca entiendo el vini, vidi, vici de Julio Cesar que a mi entender no fue más que un niño de ubres enardecida, en comparación.

Loco, en espera de un nuevo cruzar de espadas con Milton y Joel en este círculo cerrado que pretende ser una peṅa literaria y, demostrar con datos verídicos y pruebas en manos que Alejandro y su genio son nada, que Darío y su sitio de Roma es una carcajada, quien es Gengis Khan y las estepas?, hablarme de San Martin y Bolívar, las cruzadas, la toma de Constantinopla, el pentagrama minucioso de la ofensiva en la Europa del 42.

Ni Dunquerque, ni la Mila y tengo para decirles que el movimiento de tijeras del ejercito Israelí en el 67 o en el 73 son rebuznos de burros, para usar términos de su abuelo, que no hay ni habrá novedad en el frente y Leningrado fue un paseo en coche, medios tragueados y en guitarras, en un malecón con la luna del Jaragua en ciernes y, enardecidos con el sube y baja de las caderas de una mulata con la proa a babor.

Nunca, en ningún manual ni ejercicio físico ninguno, ni el ala derecha, ni la izquierda, óigame, ni siquiera Rommel con sus Panzer, es más, ni Berlín con sus vuelos sincronizados de agujas, con un ejército rojo ahitó de la conquista y con 20 millones de muertos en espera de venganza.

Nada, Nada, pero nada es, tan divinamente singular, como cuando rindes la bandera al ataque inusual de una risa pasajera o a la mirada tierna y sentida o al toque de sus deditos amistosos que nos hablan de universos nuevos, en este nuevo despertar de sentimientos dormidos.

Natasha en dos días me enseñaste que la estrella de oriente la mitad del mundo la ven en occidente y que como el poeta, nada es verdad ni mentira, que será menos verdad con cada dolor, con cada ir y venir de abejas enardecidas que te liban cada día y con la verdad de tus ojos claros, que son la escalera perfecta que nos lleva al convencimiento de que Dios es una verdad absoluta.

Natasha, llevándote la pared de mi protección por delante, que es la Iris que me riega de esperanzas y ensueños, entraste al castillo que alguna vez fue mío y que ahora te pertenece, conquistadora del amor o amor en su esencia más pura, Afrodita, Juana de Arco, o santa Teresa aprenderán contigo que el amor en cuatro letras, es la esencia de todos los milagros.....
TU MILAGRO.

Asdrovel A. Tejeda

TANGO TO EVORA, CESARIA EVORA E LOREENA MCKENNIT .wmv

2012-01-13T21:46:00.000-08:00

Martirio: "Canción de las Simples Cosas".

2012-01-13T20:57:00.000-08:00

FELIZ 2012

2011-12-31T16:07:00.000-08:00

A ti que has venido a leer las cosas que escribo y lo que publico, que sin ser mías son de todos, a ti que el día de hoy esperas la terminación de un año, que quiéraslo o no, dejó, alegrías, risas y encuentros felices, pero que también te trajo olvido, dolor y soledad en esa búsqueda constante del bienestar que todos añoramos.

En ese constante deseo de que el próximo año nos juntemos en Jerusalén, esté tu Jerusalén en cualquier continente o en una isla del Caribe. A ti, gracias por venir a mi ventana y mi deseo fehaciente de salud, bienestar y que el camino te lleve donde tu corazón ubica la estrella de tu felicidad.

Sea tu creencia la que sea no olvides nunca que el universo nos lleva a la perfección y que a través de amar y ayudar a otros logramos la única y verdadera comunicación con la fuente de amor universal y como decía el padre Luis, sacerdote católico de mi pueblo, “Es bueno ser bueno, pero es mejor hacer el bien”. Que la luz, la verdadera luz, despeje todas las sombras en tu camino desde el comienzo al final del 2012.

Vivaldi - Gloria: 1. Gloria in excelsis Deo - Trevor Pinnock - The Engl...

2011-12-31T16:06:00.000-08:00

59

2011-12-28T13:46:00.000-08:00

Alguien dijo una vez que 20 años no son nada y tomando en consideración la ley de la relatividad puede ser. Existe un insecto, llamado efímera, que nace en la mañana, se reproduce en la tarde y muere en la noche, cumpliendo su ciclo de vida en doce horas. Algunas tortugas viven trescientos o cuatrocientos años. Una montaña puede vivir miles y un astro millones.

59 puede parecer, dada la comparación con un astro o una montaña, algo nimio o de un valor escaso, pero tomemos en consideración que la expectativa de vida de un ser humano es de 78 años, 59 entonces, tendría un valor nominal increíblemente alto.

59 en términos de convivencia, de amor, de ejemplos, de entrega, de honestidad y porque no, de desavenencias, desacuerdos y el sinfín de situaciones que somos capaces de crear los seres humanos en nuestra dinámica diaria de vida, 59 son 59.

Hoy 28 de diciembre cumplen 59 años de casados don Antonio Tejeda y Doña Altagracia Acevedo de Tejeda a quienes la vida me premio, regalándomelos como padres, por ellos no ha sido difícil transitar por la vida con el signo de valores genuinos, es que la honra no es más que el conocimiento y estima de la dignidad y de esto mis papas están llenos, desbordándolos para que cada uno de sus hijos bebiesen de ellos.

Decir felicidades, es ser magro, soy feliz y los culpo a ustedes por esto. Cuanto los quiero y cuanto más deseo quererlos. Salud y larga vida para seguir, con el ejemplo, honrar las funciones de padres, que tan bien se les ha dado.

DESIERTO

2011-12-12T19:24:00.000-08:00

Yermo y vacio, vacio y yermo, un páramo silente de resquebrajadas piedras de quietos quejidos, espinos que van y vienen con el viento y con el viento se diluyen en la tarde cuando el sol empinando sus calores comienza a despejar la puerta de la noche recogiendo una a una sus partículas de fuego.

Frio, frio que azota como látigo helado encogiendo el alma en escarchas de aceros envolventes, penetrantes, dolorosos; Sonidos agónicos, expectantes y sobre el techo de tus ojos un cielo límpido tachonado de estrellas refulgentes, guiñando parpadeantes, al temor congelante de tu miedo.

El desierto paraje agrio, seco, intimidante, suma de temor, calor sofocante en el día y frio extremo en las noches, como mi corazón desierto, sediento, derivante perdido, caminante tras las sendas de tus huellas que se dejan ver en el espejismo de mis ojos llorosos por el reflejo de la arena ardiente o por el dolor de haber perdido el oasis de tus labios.

Asdrovel Tejeda Acevedo

TE IMAGINO

2011-12-09T17:32:00.001-08:00

Me imagino tus labios, cruzando lentamente la curva del pecado, en el marasmo insondable del deseo Imagino tu boca, oh tu boca, gruta de dioses paganos que en aquelarre insatisfecho dibujan en trazos infinitos el vaivén de llamada al magma dormido.

Te imagino lánguida, transpirante y picara cuando mi final sea tu comienzo y vuelva amanecer el día comenzando por la tarde olvidando que la noche, pasajera, fue solo un parpadeo y que al mirarme, asomo de nuevo el sol y sus promesas en todas las promesas de nueva vida, en todas las vidas de promesas.

Te imagino dormida en el ángulo perfecto de mi brazo, sonando mis sueños en todos los sueños posibles. Te imagino despierta sublime y desnuda escalando mi imagen en el espejo del tiempo que al caer y romperse en cada pedazo refleja la imagen de tus labios del pecado y mis sueños.

Asdrovel Tejeda Acevedo

Antonio vivaldi concierto para violin op 3-6 JLH4

2011-11-15T19:16:00.000-08:00

frases para reflexionar, entender y valorar

2011-11-15T19:02:00.000-08:00

Para leerlo 1000 veces - Facundo Cabral

2011-11-04T22:50:00.000-07:00

LA VIDA ES SUEÑO

2011-11-04T18:11:00.000-07:00

y morirme contigo si te matas

2011-11-04T18:01:00.000-07:00

ALI AHMAD SAID ( ADONIS )

2011-11-02T18:00:00.000-07:00

CELEBRACIÓN DE LA SOLEDAD

Soledad: jardín

con un solo árbol.

Sé ausencia

para permanecer como pregunta.

El arco iris juró

vagar eternamente

porque perdió su primera casa.

Ayer, al despertarme,

vi al sol frotarse los ojos

en el cristal de mi ventana.

Las palabras que conozco se han tornado

bosque de tristeza.

¿Por qué aquella noche sentí

que el cielo era la guitarra de la noche

y las estrellas sus cuerdas rotas?

¿Será porque dormí solo?

Ahora sé por qué

alaban, a veces, a las tinieblas

los que no sueñan más que con la luz.

Puedes protegerte contra todo

menos contra el tiempo.

CELEBRACIÓN DE LA REALIDAD

Por alto y radiante que sea el deseo

no puede tocar el cuello del sol.

La realidad es la flor más marchita

en el jardín de las palabras.

Realidad: sueño que no visita

ni hace amistad

más que con los párpados durmientes.

A veces el cuerpo parece un árbol

cuyo más bello fruto, el sueño,

no se puede recoger.

No hay diálogo entre el fuego y el agua:

un abrazo

hasta extinguirse.

La realidad

en la que se han convertido los caminos de la derrota

es la única

que conduce a los caminos de la libertad.

El olvido tiene una guitarra

en la que el recuerdo toca

sus calladas tristezas.

LA MUERTE

Cuando vi a la muerte en mi camino,

vi mis pensamientos

y vi mi cara,

locomotora de niebla desplegada,

esculpido en el suelo,

busqué refugio en el relámpago.

DIÁLOGO

No digas que mi amor era sortija o pulsera,

mi amor era asedio,

era los rebeldes navegando hacia su muerte,

buscándola.

No digas que mi amor era luna,

eran chispas.

Yanni , A beautiful peace of Arabic music

2011-11-02T17:52:00.000-07:00

Simon and Garfunkel - The sound of silence [HQ]

2011-10-29T19:23:00.000-07:00

el tamaño de las personas - William Shakespeare

2011-10-29T19:15:00.000-07:00

Caetano Veloso-Tonada de Luna llena

2011-10-29T08:40:00.000-07:00

ME DECLARO VIVO

2011-10-28T21:17:00.000-07:00

EL TREN DE LA VIDA

2011-10-28T20:53:00.000-07:00

JOHN DONNE

2011-10-28T20:24:00.000-07:00

Reseña biográfica

Poeta inglés nacido en Londres en 1572.
Perteneciente a una familia de profundas convicciones religiosas, recibió una educación orientada en principio por los Jesuitas, y a partir de los once años en Hertford College de Oxford y la Universidad de Cambridge, de donde se retiró sin obtener el grado por no renunciar a su condición de católico.
Después de viajar por España e Italia, regresó a su país, se convirtió a la religión anglicana, e inició desde 1602 una prolífica carrera literaria, que abarcó desde los temas satíricos referentes a la sociedad y la política inglesa, hasta los más bellos poemas de la lírica amorosa de la época.
Es considerado como un maestro de la metáfora, con obras tan importantes como "Satires" en 1600,"The Progresse of the Soule" en 1601, "Divine poems" en 1610, "An Anatomy of the World" en 1611 o "Devotion" en 1624.
Falleció en Londres en 1631.

LAS CAMPANAS DOBLAN POR TI. POEMA DE JOHN DONNE

¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece?
¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla?
¿Quién no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe?
¿Quién puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de este mundo?

Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.
Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.
Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia.

Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta, porque me encuentro unido a toda la humanidad; por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.

La Boheme- (La Bohemia)-Charles Aznavour - Live in Concert 2004 (subtitu...

2011-10-24T16:57:00.000-07:00

Mozart - Requiem

2011-10-23T17:39:00.000-07:00

Pablo Neruda - Si Tú Me Olvidas

2011-10-23T17:12:00.000-07:00

"DIME" POEMA DE JORGE LUIS BORGES

2011-10-23T16:55:00.000-07:00

TRIPTICO

2011-10-23T16:14:00.000-07:00

Esta noche el ojo tierno de la amistad sueña con los espejos de la lluvia
Mientras el rostro de la espera sortea el peso insondable de esta epifanía
Cuya piel se fue sin retroceso por los poros de esta noche.

Noche de espera y entrega en cada palabra del compromiso amistoso
En el rio fecundo y tierno del tu y el yo en la suma perfecta del nosotros
Universo total de las angustias.

Porque desde esta ventana veo llegar la primavera.

Joel Almono, Milton Amador, Asdrovel Tejeda

Pachelbel - Canon In D Major. Best version.

2011-10-20T19:56:00.000-07:00

LO FATAL

2011-10-20T19:50:00.000-07:00

2011-10-14T22:26:00.000-07:00

A veces por cuestiones de tiempo, si podemos ponerlo como excusa, no agradecemos la valía de los que toman el tiempo de leer las cosas que hacemos, valiosas o no….. Qué bueno que están ahí, que bueno que nos hacen saber que alguien en algún momento, se toma la molestia de sintonizar el cuadrante de lo que expongo en la sintonía inmediata del favor de su escucha.

Gracias, Ara, Victorina ve, Joel Amauris, Elly, Carlos Medina, Vanesa Moreta, Maria, Carlos, Henry Osvaldo, Iris, Ramón, Arelis, Delsa Díaz, Jenny, Eveaguas, Dierick, Miguel, None. Gracias.

ABELARDO VICIOSO

2011-10-14T22:07:00.000-07:00

A un hermano exiliado de corazón en un terreno donde no germinan sus raíces, abonadas con el verbo del comienzo donde enterró su ombligo su nombre, en el maridaje perfecto del yo y del soy .

REPUDIO DE LA SOLEDAD

Si me sumerjo en las aguas oceánicas que rodean la isla
en cuyo polvo floto como un cadáver,
si este domingo lo comparto con alegres muchachas de barrio
y en su simplicidad resbala mi habitual melancolía,
si busco el aire nuevo de los alrededores de la ciudad
y lo empapo de tibios alcoholes y guitarras,
no procuro otra cosa que la alegría,
cuando ésta se ha perdido entre los días de la soledad.

Yo soy toda la alegría posible si me distribuyo
en el pueblo, en sus abigarradas casa,
en su perenne luto por el arroz y el pan
y por el viento que sople sus derruidas almas
hacia un fecundo abrazo con mi palabra limpia y terrenal.

Cada uno de mis pasos por la ciudad es una campanada silencios,
una sonrisa volcada en la esperanza,
Veo a la gente ir y venir en su trabajo
o en su holgazanería conquistada a la muerte,
sin que me sea permitido llamarles por su nombre,
sin que mi corazón se pueda desgranar en las ardientes calles.
¿Dónde podrá esconderse la alegría que no la alcancen mis palabras
cuando en mí esté presente la diminuta respiración de cada hombre
y mi canto sea la voz de su corazón esperanzado?

CANTO AL FONDO DEL MAR

Mar a donde no llegan gruesas lluvias amargas.
Mar sin olas, sin playas ni veleros distantes.
Mas debajo del ruido. Mar en profundidades.
Donde no viven sombras, porque allí todo es sombra
salvo la sombra verde de mi canto.
Mar encontrado al fondo de mi sueño.
Fondo triste del mar con ternura anhelando.
Mar distanto del polvo y de los trasatlánticos.
Enemigo del cielo y aún del hombre enemigo.
Mar para sonreír sin que se muere nadie.
Mar sin islas que lloren por una voz ausente.
Mar sin fusiles. Mar sin soledades.
Sin espigas de arroz ni voluntades tristes
ni tristes niños ni perennes lazos.
Mar al fondo del mar y de mi sangre.
Principio del vivir, descamisado;

desvestido de todo lo superfluo,
de mis uñas, corbatas y arrabales.
Mar hecho a la medida de mi alma.
Mar confidencia de los peces sabios
donde habita mi amor enardecido.
Mar sin piratas. Sin esos fabulosos capitales.
Ajeno de la furia de moscas y de aviones.
Como un perro veloz que corre por mis venas
y ladra y ladra y ladra de entusiasmo.

MÁS CERCA DE LA TIERRA

Yo traigo una palabra y una muerte dormida en la palabra,
traigo un día confuso entre los dedos y unos dedos antiguos,
pero este día comienza a perecer una vez que ha nacido.

¿De dónde diablos llega la ternura de esta voz primitiva
al levantar pirámides inmensas a la llama que enciende
la contienda entre el hombre cautivado y la sombra del viento,
a poner una mano poderosa a la altura del pecho
y a rasgar el vestido de los ángeles que torturan la vida?

¿De dónde amor, de dónde llegas en esta hora que me duele
a desprender el dedo índice de los labios sedientos,
irrumpiendo también por cada vello en deslumbrante cascada
capaz de ahogar la rosa más alta y el más alto gemido,
para que toda la tierra se ponga a renacer en salud y hermosura?

Nadie sin una herida puede decir ahora: estoy presente,
cuando la tierra clama con ternura por sus hijos amados.
La muerte que yo traigo nunca la proporcionan las espadas,
sino el tímpano roto de un caballo que llora en rebeldía:
la muerte que yo traigo es la pureza y el esplendor de la vida.

¿Puedo decir acaso, con certeza, que la herida que ofrezco viene del mundo abrazo
de mil cuerpos que se legan el sueño,
del sedimento amargo que acumulan los vientos clandestinos,
del polvo que se muere en los caminos de vejez o de frío?

¡Si fuera suficiente derrotar al olvido en una noche
y saber de qué estrella viene mi piel a contener el mundo!
Los ojos se sumergen en una luz pequeña y quedan ciegos,
y más allá del polvo y del milagro
también sufren de amor, hambre y olvido
las inconmensurables lunas espirales.

Nadie sabe si llueve también en las altas montañas.
Nadie quiere saberlo cuando las hortalizas
revientan en las manos de los agricultores
y el arroyuelo moja la falda de las muchachas en otoño.

Ahora me doy cuenta de que llevo una mariposa entre las manos
y es preciso dejar que se pierda en la neblina.
Ahora me doy cuenta de que alguien, con una voz coral
más grande que mi desnudo grito hacia el límite antiguo,
tiene una cara hermosa y un lamento dibujado en la cara
y me dice que para alzar el trigo hay que saber quemarse las espadas.

ABELARDO VICIOSO

Nació en Santo Domingo el 22 de abril de 1930. Graduado en Derecho, su vida profesional está vinculada a la enseñanza, en la Facultad de Humanidades, de la Universidad Autónoma de Santo Domingo.

En la introducción a su representativo libro de poemas La lumbre sacudida (Premio Nacional Gastón F. Deligne, 1958), Rafael Valera Benítez escribe: "...a partir de 1948, nuestra poesía reúne ciertos nombres en cuya labor se establece la preocupación por el destino del hombre -el hombre como tal, en su realidad circunstancial, en su existencia virgen y agónica- integrando así todo un conjunto que se define, no obstante, con una sola y acentuada base, bien que en cada caso se orienten particulares matices determinativos".

Vicioso forma parte de esta "generación del 48" (o "generación de postguerra" o "generación integradora", según la han bautizado unos y otros) y la nómina se completa con varios e importantes nombres: Lupe Hernández Rueda, Alberto Peña Lebrón, Máximo Avilés Blonda, Rafael Lara Cintrón, Abel Fernández Mejía, Rafael Valera Benítez, Héctor Pérez Reyes, Francisco Antonio Cruz, Heriberto Bobadilla Beras, etc.

Dentro de la singularidad individual, Abelardo vicioso representa más lo emotivo que lo cuidado del estilo, aunque esto no signifique descuido. "Para Abelardo Vicioso el lenguaje es un vehículo de profunda conmoción poética, no una pueril repostería lograda por el acomodamiento de determinados giros o la intromisión de ardides retóricos propios de aquellos que se quedan siempre en la eterna antesala del rezumo exterior, epidérmico, de las palabras" (R. Valera Benítez)

CLAUDIO

2011-10-13T09:31:00.000-07:00

Algún día este silencio impuestos por los amos del ruido tronante de la historia, bajara en murmullos crecientes por cada adoquín del conde unificado, sumara a sus alas de mariposas todo el ulular de las palomas posadas en las estatuas regias del pasado.

Paseara por cada calle y callejón de la ciudad colonial enhiestando su mirada añeja donde las olas Caribe besan imponente el Ozama turbulento. Miles de pasos sostenidos, levitante en el copello, firmes, desataran los nudos de cada hornacina hueca del pasado.

Bajaran atronantes por las playas y los caminos de gravas vacilantes, subirán las montañas en cascada fulgurantes desde alto bandera, nizaito, el manaclar, confundiéndose golosas en costanza, maimón o estero hondo y en cada cerro en cada hondonada, hilvanando los contornos de la isla, gritará sin ningún pudor los nombres de los hombres y mujeres de la patria.

Mario Benedetti...Dale Vida a Tus Sueños.wmv

2011-09-23T23:39:00.000-07:00

Corazón coraza/Te quiero - Mario Benedetti

2011-09-23T23:31:00.000-07:00

No te detengas / Walt whitman

2011-09-21T19:07:00.000-07:00

Los Espejos. Jorge Luis Borges

2011-09-20T19:41:00.000-07:00

ME GUSTAS CUANDO CALLAS- PABLO NERUDA

2011-09-20T19:38:00.000-07:00

Almohada - Mario Benedetti

2011-09-17T16:47:00.000-07:00

Utopía - Mario Benedetti (por Loco)

2011-09-17T16:46:00.000-07:00

-A Roosevelt- recitado por Jorge Cafrune

2011-09-15T19:08:00.000-07:00

Poema Para llorar de Vicente Huidobro

2011-09-12T18:58:00.000-07:00

En El Tren De Mi Vida

2011-09-11T18:40:00.000-07:00

MORIMOS LENTAMENTE (Pablo Neruda)

2011-09-11T18:30:00.000-07:00

EL DON QUE UNO LLEVA ADENTRO

2011-09-11T18:27:00.000-07:00

Puedo escribir los versos más tristes esta noche

2011-09-04T10:10:00.000-07:00

MANUEL ACUNA

2011-09-03T23:37:00.000-07:00

UNA LIMOSNAA mi querido amigo A.F. Cuenca.

¡Entrad!... en mi aposento
donde sólo se ven sombras,
está una mujer muriendo
entre insufribles congojas...
Y a su cabecera tristes
dos niñas bellas que lloran,
y que entrelazan sus manos
y que gimen y sollozan.
Y la infeliz ya no mira
ni tiene aliento en la boca,
y cuando habla sólo dice
con voz hueca y espantosa:
"¡Yo tengo hambre! ¡Yo tengo hambre!
Por piedad ¡Una limosna!"
Y calla... y las niñas gimen...
y calla... y el viento sopla...
y llora... y nadie la escucha,
¡que nadie escucha al que llora!
...........................................
¿Y la oís? - ¡Ay!, hijas mías
vanse por fin a quedar solas...
solas... y sin una madre
que os alivie y que os socorra...
solas... y sin un mendrugo
que llevar a vuestra boca...
Adiós... adiós... ya me muero...
ya no tengo hambre...
y la mísera expiraba ¡"Una limosna"!
entre angustias y congojas,
mientras que las pobres niñas
casi locas, casi locas
la besaban y lloraban
envueltas entre las sombras.
Después... temblando de frío
bajo sus rasgadas ropas,
caminaban lentamente
por la calle oscura y sola,
exclamando con voz triste
al divisar una forma;
..."¡Me muero de hambre!"
Y la otra...
...¡"Una limosna"!

ANTE UN CADAVER
¡Y bien! aqui estás ya... sobre la plancha
donde el gran horizonte de la ciencia
la extensión de sus límites ensancha.
Aqui donde la rígida experiencia
viene a dictar las leyes superiores
a que está sometida la existencia.
Aquí donde derrama sus fulgores
ese astro a cuya luz desaparece
la distinción de esclavos y señores.
Aquí donde la fábula enmudece
y la voz de los hechos se levanta
y la superstición se desvanece.
Aquí donde la ciencia se adelanta
a leer la solución de ese problema
cuyo sólo enunciado nos espanta.
Ella que tiene la razón por lema
y que en tus labios escuchar ansía
la augusta voz de la verdad suprema.
Aquí está ya... tras de la lucha impía
en que romper al cabo conseguiste
la cárcel que al dolor te retenía.
La luz de tus pupilas ya no existe,
tu máquina vital descansa inerte
y a cumplir con su objeto se resiste.
¡Miseria y nada mas! dirán al verte
los que creen que el imperio de la vida
acaba donde empieza el de la muerte.
Y suponiendo tu misión cumplida
se acercarán a ti, y en su mirada
te mandarán la eterna despedida.
Pero, ¡no!... tu misión no está acabada,
que ni es la nada el punto en que nacemos
ni el punto en que morimos es la nada.
Círculo es la existencia, y mal hacemos
cuando al querer medirla le asignamos
la cuna y el sepulcro por extremos.
La madre es sólo el molde en que tomamos
nuestra forma, la forma pasajera
con que la ingrata vida atravesamos.
Pero ni es esa forma la primera
que nuestro ser reviste, ni tampoco
será su última forma cuando muera.
Tú sin aliento ya, dentro de poco
volverás a la tierra y a su seno
que es de la vida universal el foco.
Y allí, a la vida en apariencia ajeno,
el poder de la lluvia y del verano
fecundará de gérmenes tu cieno.
Y al ascender de la raíz al grano,
irás del vergel a ser testigo
en el laboratorio soberano;
Tal vez, para volver cambiado en trigo
al triste hogar donde la triste esposa
sin encontrar un pan sueña contigo.
En tanto que las grietas de tu fosa
verán alzarse de su fondo abierto
la larva convertida en mariposa;
Que en los ensayos de su vuelo incierto
irá al lecho infeliz de tus amores
a llevarle tus ósculos de muerto.
Y en medio de esos cambios interiores
tu cráneo lleno de una nueva vida,
en vez de pensamientos dará flores,
en cuyo cáliz brillará escondida
la lágrima tal vez con que tu amada
acompañó el adiós de tu partida.
La tumba es el final de la jornada,
porque en la tumba es donde queda muerta
la llama en nuestro espíritu encerrada.
Pero en esa mansión a cuya puerta
se extingue nuestro aliento, hay otro aliento
que de nuevo a la vida nos despierta.
Allí acaban la fuerza y el talento,
allí acaban los goces y los males
allí acaban la fe y el sentimiento.
Allí acaban los lazos terrenales,
y mezclados el sabio y el idiota
se hunden en la región de los iguales.
Pero allí donde el ánimo se agota
y perece la máquina, alli mismo
el ser que muere es otro ser que brota.
El poderoso y fecundante abismo
del antiguo organismo se apodera
y forma y hace de él otro organismo.
Abandona a la historia justiciera
un nombre sin cuidarse, indiferente,
de que ese nombre se eternice o muera.
El recoge la masa únicamente,
y cambiando las formas y el objeto
se encarga de que viva eternamente;
La tumba sólo guarda un esqueleto
mas la vida en su bóveda mortuoria
prosigue alimentándose en secreto.
Que al fin de esta existencia transitoria
a la que tanto nuestro afán se adhiere,
la materia, inmortal como la gloria,
cambia de formas; pero nunca muere.
¿Cómo poderte descifrar, si es poca

Joven sin brazos emociona con su voz a todos en Factor X (Video)

2011-09-01T15:17:00.000-07:00

Joven sin brazos emociona con su voz a todos en Factor X (Video)

PAUL CELAN

2011-08-28T12:55:00.000-07:00

El poema que aquí publicamos está construido sobre la evocación de un hecho real. En Lubin, como en muchos otros campos de la muerte nazis, un grupo de condenados era forzado a cantar nostálgicas canciones mientras otros cavaban tumbas».

Poema Fuga De La Muerte

Negra leche del alba la bebemos al atardecer
la bebemos a mediodía y en la mañana y en la noche
bebemos y bebemos
cavamos una tumba en el aire no se yace estrechamente en él
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
lo escribe y sale de la casa y brillan las estrellas silba a sus
mastines
silba a sus judíos hace cavar una tumba en la tierra
ordena tocad para la danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita cavamos una tumba en el aire no
se yace estrechamente en él
Grita cavad unos la tierra más profunda y los otros cantad sonad
empuña el hierro en la cintura lo blande sus ojos son azules
cavad unos más hondo con las palas y los otros tocad para la
danza

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y la mañana y al atardecer
bebemos y bebemos
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita él juega con las serpientes
Grita sonad más dulcemente la muerte la muerte es un maestro
venido de Alemania
grita sonad con más tristeza sombríos violines y subiréis como
humo en el aire
y tendréis una tumba en las nubes no se yace estrechamente allí

Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos a mediodía la muerte es un maestro venido de
Alemania
te bebemos en la tarde y la mañana bebemos y bebemos
la muerte es un maestro venido de Alemania sus ojos son azules
te hiere con una bala de plomo con precisión te hiere
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
azuza contra nosotros sus mastines nos sepulta en el aire
juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro venido
de Alemania
tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita

JULIETA DOBLES

2011-08-28T12:50:00.000-07:00

Fuga de muerte

A propósito de las víctimas indígenas
de Alteal, Chiapas de 1997.

Pero, ¿a dónde van?
Atravesando ajenos montes de soledad,
cargando peso a peso su propio desamparo,
por los hostiles páramos en que la muerte anida
el paso muy pequeño y la mirada larga
por todas las fatigas y los fríos de este mundo,
¿a dónde van?
¿Dónde su albergue, su maíz, su canto?,
la mano fraternal que los devuelva
a la roca materna, anterior a la herida?
Apátridas perennes,
¿cuando terminará su errar de siglos
por las tierras en donde sus abuelos
hicieron dios al colibrí y al puma,
perpetuaron al águila
en sus cielos de barro policromo
y llenaron de ranas
los espejos del agua y de la piedra?
Aplastados bajo el peso del hambre,
pariendo entre la lluvia,
sollozando por sus casas derruidas,
y por el grito agónico
de sus muertos recientes
que los persigue como un mal sueño.
Arrastrando a sus hijos
fuera del vendaval y de la fiebre,
bajo el abrigo triste de una hoja anegada,
¿a dónde van?
Atrás dejaron todo:
los güipiles florecidos en rojo
por manos primorosas
quedaron en el barro de los odios.
La piedra de moler, despedazada
no volverá a cantar sobre el maíz precioso.
Y de la casa, sólo
un enjambre de latas y de óxidos
sostiene su memoria.
Se ocultan del ejército,
De su antifaz violáceo y desangrado.
Se ocultan de la mano del vecino,
inesperadamente cruel.
Y huyen, huyen, porque la lejanía
es la dudosa puerta hacia la vida,
donde no llegue la traición,
ni la tortura incube sus dolorosas larvas,
ni las preguntas lleven el pavor y la sangre.
Pero, por Dios, ¿a dónde van
bajo la lluvia ciega
y la noche, aún más ciega,
del hombre?

Pablo Milanes Yolanda

2011-08-20T08:08:00.000-07:00

ROSARIO CASTELLANOS

2011-08-20T07:38:00.000-07:00

Semblanza

Nació en la ciudad de México el 25 de mayo de 1925, y murió en Tel Aviv, Israel, el 7 de agosto de 1974. Recién nacida fue llevada a Comitán, Chiapas, la tierra de sus mayores. Ahí hizo sus estudios primarios y dos de secundaria. Regresó a la capital a los dieciséis años. Se graduó de maestra en filosofía en la Universidad Nacional Autónoma de México, en 1950; más tarde, en la Universidad de Madrid, llevó cursos de estética y estilística. A su regreso a México fue promotora de cultura en el Instituto de Ciencias y Artes de Chiapas, en Tuxtla Gutiérrez (1952). De 1954 a 1955, con la beca Rockefeller escribió poesía y ensayo. De 1956 a 1957, trabajó en el Centro Coordinador del Instituto Indigenista de San Cristóbal las Casas, en Chiapas; en el Indigenista de México, de 1958 a 1961, fue redactora de textos escolares. De 1961 a 1966 desempeñó la jefatura de Información y Prensa en la UNAM, bajo el rectorado del doctor Ignacio Chávez, e impartió las cátedras de literatura comparada, novela contemporánea y seminario de crítica en la Facultad de Filosofía y Letras de la misma Universidad, de 1961 a 1971. Ejerció con gran éxito el magisterio, en México y en el extranjero; en los Estados Unidos como maestra invitada por las Universidades de Wisconsin y Bloomington, los años de 1966 y 1967, y en Israel, en la Universidad Hebrea de Jerusalem, desde su nombramiento como embajadora de México en ese país, en 1971, hasta su muerte.

Destino

Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.

Ah, pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
—antes que lo devoren— (cómplice, fascinado)
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.

Dos elegías breves

Al pie de un sauce, triste Narciso de las aguas,
o cerca de una roca inexorable
quiero dejar mi cuerpo
como el que deja ropas en la playa.
Ay, mis brazos, guirnaldas desceñidas,
ay, mi cintura quieta entre las danzas.

No soy de los que exprimen
su corazón en un lugar violento.
Soy de los que atestiguan
la belleza y la muerte de la rosa.

II

Si pudiera mirarte, bella tan sólo, rosa,
y detener mis ojos largamente en tus pétalos
como una sed que duerme a la orilla de un río.

Si te mirara sólo, sin amarte,
con este amor convulso y desgarrado
de quien siente tu fuga irrevocable.

Ah, si yo no quisiera disecarte,
amarilla, en las páginas herméticas de un libro
con el afán inútil del que conoce el tiempo.

El despojo

Me arrebataron la razón del mundo
y me dijeron: gasta tus años componiendo
este rompecabezas sin sentido.

No hay más. Un acto es una estatua rota.
Una palabra es sólo
la imagen deformada en un espejo.

¿Qué vas a amar? ¿Un cuerpo que se pudre
—ese pantano lento en que te ahogas—
o un alma que no existe?

¿Qué puedes esperar? El tiempo es lo continuo
y si dices “mañana” mientes, pues dices “hoy”.

Ni siquiera se muere. Algo muy leve cambia
y sigues, dura, en piedra; creciendo en vegetal
y otra vez despertando en lo que eras.

Otra vez. Otra vez.

Me dijeron: no busques. Nada se te ha perdido.

Y los vi desde lejos
ocultar lo que roban y reír.

Elegía

Nunca, como a tu lado, fui de piedra.

Y yo que me soñaba nube, agua,
aire sobre la hoja,
fuego de mil cambiantes llamaradas,
sólo supe yacer,
pesar, que es lo que sabe hacer la piedra
alrededor del cuello del ahogado.

La despedida

Déjame hablar, mordaza, una palabra
para decir adiós a lo que amo.
Huye la tierra, vuela como un pájaro.
Su fuga traza estelas redondas en el aire,
frescas huellas de aromas y señales de trinos.

Todo viaja en el viento, arrebatado.

¡Ay, quién fuera un pañuelo,
sólo un pañuelo blanco!

La nostalgia

Si te digo que fui feliz, no es cierto.

No creas lo que yo creo cuando me engaño.

El recuerdo embellece lo que toca:
te quita la jaqueca que tuviste,
el sopor de la siesta lo transfigura en éxtasis
y, en cuanto a ese zapato que apretaba
tanto que te impidió bailar el primer baile,
no hubo zapato. Mira: estás descalza, danzas
eternamente ingrávida en el círculo
cerrado de un abrazo.

Danzas sin esa doble barbilla de tu gula,
sin esa arruga artera
que está acechando alrededor de tu ojo

MUSICA ANDINA SONIDOS DEL SILENCIO

2011-08-13T22:37:00.000-07:00

Suni Paz Performs Tierra Querida- Bandera Mia/Smithsonian Folkways Recor...

2011-08-13T22:33:00.000-07:00

ALFONSINA STORNI

2011-08-13T22:05:00.000-07:00

Esta noche al oído me has dicho dos palabras
Comunes. Dos palabras cansadas
De ser dichas. Palabras
Que de viejas son nuevas.

Dos palabras tan dulces que la luna que andaba
Filtrando entre las ramas
Se detuvo en mi boca. Tan dulces dos palabras
Que una hormiga pasea por mi cuello y no intento
Moverme para echarla.

Tan dulces dos palabras
?Que digo sin quererlo? ¡oh, qué bella, la vida!?
Tan dulces y tan mansas
Que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman.

Tan dulces y tan bellas
Que nerviosos, mis dedos,
Se mueven hacia el cielo imitando tijeras.
Oh, mis dedos quisieran
Cortar estrellas.

¡Adios!

Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás.
¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda
es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
¡Las flores tronchadas por el viento impío
se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán!
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...
?de llagas infectas? ¡cúbrete de mal!...
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!
¡Adiós mi alegría llena de bondad!
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más! ...

Alfonsina, Flamenco Filin Concert

2011-08-13T21:58:00.000-07:00

OJALA

2011-08-01T13:54:00.000-07:00

Ojala que cuando acabe, acabe y tu nombre se pierda entre las piedras, ojala que renuncie a recordar tus ojos de mirar alegre y tu llamar sereno encendido de hembra en celo. Ojala pueda sacar de mi memoria tus pezones erectos apuntando a la estrella de la noche y el sudor de tu cuerpo mojando mi cama.

Ojala que nunca jamás vuelvas a mis sueños que pueda transitar indiferente el camino vehemente de tu espera, en la espera total de mis angustias, ojala. Se renuente a mis llamadas, como yo a las tuyas, cierra de una vez y por siempre la puerta de tu cuarto, que yo arrancare de sus goznes la mía y tapiare su hueco con azufre del averno.

Que el olvido venga a mi encuentro, en el encuentro final del desencuentro; Que nunca más tenga pecados nuevos para usar como al descuido, en cada beso del principio, como el jadeo final que es un principio nuevo.

Que el silencio, como orgasmo ultimo, borre de mi memoria tu nombre y, no recuerde jamás ni la lámpara apagada que en algún momento en la mesa del cuarto, sin estar encendida, alumbro con mis ojos, tu cuerpo acostado pidiéndome amor.

Ojala, que cuando mis lloros acaben, sea capaz, ojala, de morder mis labios, para recordar los tuyos en el inclemente olvido del ojala y del nunca.

Asdrovel Tejeda Acevedo

Tito Rodríguez - Llanto de luna

2011-07-23T23:52:00.000-07:00

DESPEDIDA

2011-07-17T22:16:00.000-07:00

Ayer amanecí pensando en la sabiduría de tu madre, capaz de ser feliz en la entrega cotidiana, pensé en ti, que casi sin querer naciste ……y como naciste. En tus atardeceres tristes y tus mañanas pegados al jergón con todas las carencias necesarias, como retrato fiel de la niñez silenciosa que pueblan nuestro entorno, pero que no queremos ver, ocupados en la búsqueda de estabilidad económica y apostando a la misericordia de un Dios lejano, que no somos capaces de ver, amoroso y cercano, desde el despuntar del alba, como en cada libar de la abeja.

Como le distes vida a la Pampa cantando y contando en coplas cortas, la corta oportunidad de vida de los que la viven sin oportunidad. Qué cosas a vos que de amarla tanto, a la gente, desde argentina, enquistada en la esencia europea, viniste a regar con cada acorde de tu guitarra todos los caminos de la América impotente.

Me imagino los lloros de los indígenas de la Bolivia de Bolívar, o de los pueblas que pueblan con Náhuatl sus cantos tristes, los Aymarás vestidos en quechua incaico, raíces profundas de sus venas que son las venas de tu sangre en el Chilam Balam del Itzamna que nunca dejaste de ser, abrazado al Kukulcan de tu conciencia.

Como estará de contenta la Teresa al verte llegar, como en Calcuta, para abonar tus decires con tus hechos, en una amalgama incontestable de coherencia; Tu esposa y tu hija, que al no poder volar, se marcharon en la retina de tus ojos para permanecer anidadas en tu corazón de paloma mensajera.

Que fecundidad de vida, Facundo, de ti que sin ser de ninguna parte, eras de todas debemos aprender los que creemos ser de algún lugar, sin ser de ninguno, que la vida es un camino trashumante que parte del corazón de los que entienden que solo el amor en su forma más pura nos acerca a Dios y nos funde unidos al universo de la verdad a la única verdad incuestionable, el amor.

Buen viaje, amigo, buen viaje, como decías, el padre sabe lo que hace, es seguro que quería escuchar tus canciones y gozar tus reflexiones, estoy seguro que ya encontraste tu lugar, buen viaje, amigo, buen viaje.

asdrovel Tejeda Acevedo

MENSAJE DE FACUNDO CABRAL

2011-07-10T20:03:00.000-07:00

CUANDO UN AMIGO SE VA....FACUNDO CABRAL Y ALBERTO CORTEZ

2011-07-10T19:51:00.000-07:00

" Amazonia " by Paul Lawler and Paul Speer

2011-07-08T16:21:00.000-07:00

Canto em Qualquer Canto (Mônica Salmaso - Álbum "Voadeira" - 1999)

2011-07-08T16:10:00.000-07:00

Cesaria Evora Africa Nossa

2011-07-03T16:23:00.000-07:00

CONSTANTINE CAVAFY

2011-07-03T16:02:00.000-07:00

ITACA

Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los Lestrigones ni a los Cíclopes,
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los Lestrigones ni a los Cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no lo llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante tí.

Pide que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos antes nunca vistos.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes voluptuosos,
cuantos más abundantes perfumes voluptuosos puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en tu pensamiento.
Tu llegada allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguardar a que Itaca te enriquezca.

Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.

ENSÉŇAME

2011-07-03T14:49:00.000-07:00

Tremula de pasion, anda, vérsame el verso y agobia mis oídos con la cantata sublime del borde de tus labios en inspirados arabescos, enséñame, enseñándome la brevedad de un suspiro cuando el amor por querer ser, sea, en la máxima grandeza del océano cuando lame la profundidad de tu huella

Desde tu ombligo, punto divino del centro total del universo, dejame viajar de tu mano por la osa mayor de las venas de tu deseo, quiero sentir, sintiendo, la ola sublime que meciendo da vida a todos los puntos primarios del comienzo en la alegoría del fuego, en todos los fuegos que eres capaz de inspirar en lo profundo del lagar de mi caverna.

Y en el estío cuando el sol se yergue imponente se la sombra de mi arce, dejándome beber en tus labios de manzana el néctar divino de tus besos, en todos los besos posibles del pecado, abandónate como al desgaire en el sudor impío, cuando agotados del amor, volvamos a amar en el circulo infinito del comienzo.

Abre la puerta de las mañanas como el que abre la puerta de lo eterno con o sin impudicias y bríndame en la bandeja del eros impenitente la pasión que puedas dar en todos los versos de tu nombre cuando escalando la montana musical de los deseos, puedas cantar, jadeando, mi nombre perdido entre suspiros.

Asdrovel Tejeda Acevedo

GALILEO

2011-06-30T18:07:00.000-07:00

“La ciencia comercia con el saber, con un saber ganado por la duda. Proporcionar saber sobre todo y para todos, eso es lo que pretende, y hacer de cada uno un desconfiado. Ahora bien, la mayoría de la población es mantenida en un vaho nacarado de supersticiones y viejas palabras por sus príncipes, sus hacendados, sus clérigos, que sólo desean esconder sus propias maquinaciones. La miseria de la mayoría es vieja como la montaña y desde el pulpito y la cátedra se manifiesta que esa miseria es indestructible como la montaña. Nuestro nuevo arte de la duda encantó a la gran masa. Nos arrancó el telescopio de las manos y lo enfocó contra sus torturadores. Estos hombres egoístas y brutales, que aprovecharon ávidamente para sí los frutos de la ciencia, notaron al mismo tiempo que la fría mirada de la ciencia se dirigía hacia esa miseria milenaria pero artificial que podía ser terminantemente anulada, si se los anulaba a ellos. Nos cubrieron de amenazas y sobornos, irresistibles para las almas débiles. ¿Pero acaso podíamos negarnos a la masa y seguir siendo científicos al mismo tiempo? Los movimientos de los astros son ahora fáciles de comprender, pero lo que no pueden calcular los pueblos son los movimientos de sus señores. La lucha por la mensurabilidad del cielo se ha ganado por medio de la duda; mientras que las madres romanas, por la fe, pierden todos los días la disputa por la leche. A la ciencia le interesan las dos luchas. Una humanidad tambaleante en ese milenario vaho nacarado, demasiado ignorante para desplegar sus propias fuerzas no será capaz de desplegar las fuerzas de la naturaleza que vosotros descubrís. ¿Para qué trabajáis? Mi opinión es que el único fin de la ciencia debe ser aliviar las fatigas de la existencia humana. Si los hombres de ciencia, atemorizados por los déspotas, se conforman solamente con acumular saber por el saber mismo, se corre el peligro de que la ciencia sea mutilada y que vuestras máquinas sólo signifiquen nuevas calamidades. Así vayáis descubriendo con el tiempo todo lo que hay que descubrir, vuestro progreso sólo será un alejamiento progresivo de la humanidad. El abismo entre vosotros y ella puede llegar a ser tan grande que vuestras exclamaciones de júbilo por un invento cualquiera recibirán como eco un aterrador griterío universal. Yo, como hombre de ciencia tuve una oportunidad excepcional: en mi época la astronomía llegó a los mercados. Bajo esas circunstancias únicas, la firmeza de un hombre hubiera provocado grandes conmociones. Si yo hubiese resistido, los estudiosos de las ciencias naturales habrían podido desarrollar alga así como el juramento de Hipócrates de los médicos, la solemne promesa de utilizar su ciencia sólo en beneficio de la humanidad.”

Este fragmento pertenece a la obra La vida de Galileo, cuya primera versión fue escrita por Bertolt Brecht entre los años 1937 y 1939.

TONADA DE LUNA LLENA de Simón Díaz (azulido)

2011-06-26T01:23:00.000-07:00

D. Mario Benedetti - NO TE RINDAS - Voz y montaje musical Manuel Mulciber

2011-06-17T18:50:00.000-07:00

2011-06-17T18:28:00.000-07:00

Esta noche, viernes, con toda la nostalgia golpeando insistente en mi puerta, escondido de todos los temores, olvidado de todos los amores he decidido de manera absoluta beberme de un tirón sin miedo ni rencores, todas las poesías de Benedetti, o por lo menos, las que pueda resistir sin entrar en una crisis existencial. Así que los invito a viajar conmigo en todos estos paisajes de verbos, palabras y oraciones, con el convencimiento absoluto, de que no van a arrepentirse…… Salud!!!!!

El olvido

El olvido no es victoria
sobre el mal ni sobre nada
y si es la forma velada
de burlarse de la historia
para eso está la memoria
que se abre de par en par
en busca de algún lugar
que devuelva lo perdido
no olvida el que finge olvido
sino el que puede olvidar

Estado de ánimo

A veces me siento
como un águila en el aire
(de una canción de Pablo Milanés)

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas
unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano
a veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas
pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires
te mires al mirarme.

Lento pero viene

Lento viene el futuro
lento
pero viene

ahora está más allá
de las nubes ramplonas
y de unas cimas ágiles
que aún no se distinguen
y mas allá del trueno
y de la araña

demorándose viene
como una flor porfiada
que vigilara al sol

a lo mejor es eso
la vida cotidiana
prepara bienvenidas
cierra caldos de usura
abre memorias vírgenes

pero él
no tiene prisa
lento
viene
por fin como su respuesta
su pan para la hambruna
sus magullados ángeles
sus fieles golondrinas

lento
pero no lánguido

ni ufano
ni aguafiestas
sencillamente
viene
con su afilada hoja
y su balanza
preguntando ante todo
por los sueños
y luego por las patrias
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos

lento
viene el futuro
con sus lunes y sus marzos
con sus puños y ojeras y propuestas
lento y no obstante raudo
como estrella pobre
sin nombre todavía
convaleciente y lento
remordido
soberbio
modestísimo
ese experto futuro que nos inventamos
nosotros
y el azar
cada vez más nosotros
y menos el azar.

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma

no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Utopías

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el mundo se quedó sin utopías

cómo voy a creer
que la esperanza es un olvido
o que el placer una tristeza

cómo voy a creer / dijo el fulano
que el universo es una ruina
aunque lo sea
o que la muerte es el silencio
aunque lo sea

cómo voy a creer
que el horizonte es la frontera
que el mar es nadie
que la noche es nada

cómo voy a creer / dijo el fulano
que tu cuerpo / mengana
no es algo más de lo que palpo
o que tu amor
ese remoto amor que me destinas
no es el desnudo de tus ojos
la parsimonia de tus manos

cómo voy a creer / mengana austral
que sos tan sólo lo que miro
acaricio o penetro

cómo voy a creer / dijo el fulano
que la útopia ya no existe
si vos / mengana dulce
osada / eterna
si vos / sos mi utopía.

2011-06-14T20:48:00.000-07:00

1j4

Que alguien suba a los salones de la inmortalidad y le diga a todos los abajo firmantes, que aun estamos enamorados de un puro ideal. Que la patria no ha dejado de ser, que la patria no es otra cosa que el eco de su sangre, el resplandor de sus sueños, el rastro luminoso que dejara su ejemplo. Que alguien suba al parnaso de los hombres verdaderos, que grite a todo pulmón, que si esta pedazo de isla no se ha desmoronado como “espantapájaros en las primeras ráfagas”, es porque cada 14 de junio, un dominicano simple le dice a un niño que levanta una bandera frente a su escuela de campo, que hubo un tiempo en que los hombres tenían el tamaño del decoro y las mujeres eran compañeras en la persecución de un ideal. Si alguien sube a la estadía de los sueños rotos, que por favor diga a voz en cuello, que los abajo firmantes dieron la cara para siempre

César Sánchez Beras

1J4

2011-06-14T19:28:00.000-07:00

Antonio Javier Achécar Kalaf, Augusto Juan Alfonseca Espaillat (Puro), Juan Antonio Almánzar Díaz, José Antonio Batista Cernuda (Chefito), Gaspar Antonio Rodríguez Bou (Napy), Carlos Luís Cabral Manzano, Félix de los Santos Peralta (Esperanza), Alejandro César Domenech Russo, Miguel Angel Feliú Arzeno (Miguelucho), Pedro Pablo Fernández Cruz, Freddy Guerra Aponte, Ing. Leandro Efraín Guzmán Abreu, Pedro Pablo Fernández Minaya, Rafael Henríquez Rodríguez (Chapú), Francisco Napoleón Hermón Machuca (Papito), Cmdte. Enrique Augusto Jiménez Moya, Leopoldo Jiménez Nouel, Héctor Mateo Calcagno (Mateíto), Dr. Rafael Mella, Rafael Moore Garrido (Fellín), José A. Patiño Martínez (Chepito), Rafael Tomás Perelló Díaz, Federico Augusto Pichardo Díaz, Juan Enrique Puig Subirá Miniño (Johnny), Héctor Enrique Ramírez Castillo (Henry), Cosme Augusto Rojas Pérez, José Andrés Rolán Pérez, Rafael Osvaldo Ross Thomen, Luís Conrado Ruiz (Peligro), Rinaldo Alfredo Santiago Pou, José Antonio Spignolio Mena (Cuco),Alcibíades Antonio Tavares Pepín (Pigin), Alejandro Fidel Torres (Langue), Juan de Dios Ventura Simó, Víctor Eligio Mainardi Méndez, Rafael Parache.

Carlos Aponte Willard, Simplicio Belfod Santos, Pedro Antonio Casado Jiménez, José Antonio Campos Navarro (Tony), Máximo Emilio D'Oleo Gimbernard, Vicente Mario Gómez Monatán, Persio Oscar Grullón Castro
Alberto Herrera Moreno (Bertico), Manuel Lorenzo Carrasco, Andrés Lozano Guzmán, Dr. Felipe Maduro Sanabia, Víctor Manuel Mainardi Reyna (Sillín), Jaime Manuel Martínez Rodríguez, Antonio de Jesús Minaya Fernández, Héctor Bienvenido Olivier Romero (Papi), Alberto Perdomo, Manuel de Jesús Perozo Chicón (Masú), Elpidio Sanabia Valverde (Pillo), Dr. Octavio Augusto Mejía-Ricart Guzmán, Doctor Guillermo Augusto Sánchez Sanlley, Alfonso José Sintjago Flores, Francisco A. Ubiera, José Rafael Federico Valverde Cruz, Rafael Quezada Jiménez (Lulú), Dr. Aquiles Rodríguez (Quilito).

Miguel Alies Messon, Doctor Miguel Álvarez Fadul, Miguel Jacobo Amarante Sevillano, Francisco José Aponte Williard, Diego Ávila Pillier, Ramón José Sebastián Asensio Valverde, Alejandro Báez y Báez, Enrique Belliard Sosa, Dr. Toribio Bencosme Rodríguez, José Fabio Bergés (Grillito), Pedro Julián Bonilla Aybar, Domingo Cabrera Martínez, Julio César Castillo Cruz, Fernando Cestero Martínez (Chichí), Rubén Cordero García, José Ramón Enrique Cordero Michel, Ramón Aníbar Castro Sánchez, Manuel Delgado López, Héctor Emilio de Giudice Herrera, Manuel José del Orbe, Augusto Eufemio Dohse Jorge (Buby), Silvio Augusto Domínguez López, Guillermo Eustaquio Ducoudray Mansfield, Julio Raúl Durán García, Gabriel Emilio Fernández Mármol (Pipí), Juan Figueroa Reyes, Bienvenido Fuertes Duarte, Ercilio García Bencosme (Cilo), Sergio Manuel Ildefonso Genao (Capori), Fernando Gody, Francisco José Grullón Martínez (Frank), Eugenio Grullón González, César Federico Laranquent, José Caonabo Lora Martínez, Juan José Mateo Adames, Conrado Martínez Hernández, Eduardo Salvador Martínez Saviñón, Miguel Meléndez, Dr. Antonio Moca Ricart (Tony), Fernando Ozuna, Herminio Ripoll, Moisés Rubén Agosto Concepción, Dr. José Horacio Rodríguez Vásquez. Enrique Betancourt Carilli, Froilán Flores, Ramón López López (Nene), Frank López Rodríguez, Roberto P. Pichardo Caminada, Oscar Reyes Medina (Cohetico), Aldo Rodríguez Pérez, Antonio Sánchez Pérez, Ricardo Vasallo Alfonso, Oscar Luís Vega Acosta, Luís Cárdenas Betancourt. Francisco Álvarez. Luís Alvarez, Luís Ramón Reyes, Juan Reyes, Ramón Ruiz. José Altagracia Arias Quintero, Alejandro Arrechedera Rodríguez, Julio Camacho, Juan Cárdenas Soto, Edwin Erminy, Antonio Luís González Castellanos, José Isaac Molina González, Generoso Hernández, Nelsón Andrés Hernández González, Pedro José Linares Badillo, Luís Alfonso Medina Rosales, José Luís Rodríguez, Alfonso José Santiago Flores, Luís Cárdenas Betancourt..Larry Beevins, Charles White.

SILENCIO

2011-06-05T21:49:00.000-07:00

Silencio, silencio que sube como marea alta del mar inclemente del tiempo, silencio, silencio que empaña los cristales de la ventana que refleja la luz del sol al mediodía, en el medio día de todos los silencios que escondidos de la luz, esparcen su voz silenciosa en todos los silencios solitarios que quieren ser.

Silencio, que deja de ser, en la nota tenue, que en silencio, imagina en el chasquido silencioso de unos besos atrapados en la punta de una lengua silenciosa, ávida del manantial silencioso de un deseo, que puede ser o no, alejado del ruido impenitente de un corazón desbocado y silencioso.

Silencio en la nova de estrella eclosionada, que verán mis ojos silenciosos, en el infinito universo de tu mirada cuando alcanzas en el vértigo del amor todas las escalas musicales y desparramas todos los silencios, cuando quedamente me dices en mi oído satisfecho, que me amas.

Asdrovel Tejeda Acevedo

Los motivos del lobo - Domingo Mulà

2011-06-05T16:35:00.000-07:00

César Sánchez Beras

2011-05-30T17:40:00.000-07:00

Cuarteta para una isla

Qué cosa es una patria sin las manos
que trabajan el pan y la alborada,
sin esos ojos que en la madrugada
vigilan a los ángeles profanos.

Qué cosa es una patria sin el día
en que todos sus hijos igualmente,
tengan como símbolo en la frente
la estrella sin par de la alegría.

Qué cosa es una patria, un continente,
una isla, un barrio, un caserío…
Donde no vuele con libre albedrío
la música triunfal del inocente.

Qué cosa es la paz sin las quimeras.
sin el sudor bendito del martillo.
O sin el sol que brinda con su brillo
la luz que no sabe de fronteras.

Qué cosa es una patria sin los sueños
tejidos en la fe de las trincheras.
Cuando miramos las nuevas palmeras
que brotan con el nombre de los dueños.

Qué cosa es la patria cuando el llanto
hace del corazón su última grieta.
y se acomoda en la silla del poeta
para que el mundo se quede sin su canto.
Porque la vida no conoce el muro
que se levanta entre el otro y el que soy,
bajo las alas de pasado voy
buscando la patria del futuro

César Sánchez Beras

EDUARDO CASAR

2011-05-25T20:06:00.000-07:00

NO ES QUE LA MUERTE
No es que la muerte sea
Casa de segundo plano
plato de segunda fila
Que no le demos la importancia que tuvo
Simplemente no nos impone
Un respeto tan grande

Ni sabemos ni por que cempasúchil
Simplemente no nos arrodillamos
Simplemente le invitamos su trago
Le ponemos su disco
De sabina
Y amanece borracha con nosotros
Y se peina y se va.

LA OTRA
Agarrar a la sombra por los hombros.

Encararla.
Decirle sombra que eres mía.

Argumentar con ella. Escuchar sus razones
Oscuras.
Pulir los argumentos
Y tratar de que adopte nuestra cara.

Poco a poco
Convencer a la sombra de volverse un espejo.
Y luego darse cuenta de que no tiene caso
El esfuerzo invertido ( ni el precio del espejo)
Porque al pasar el tiempo nos desaíra la sombra.

Porque tanta insistencia. Durante tanto tiempo,
La fue volviendo noche. Y desaparecemos
Cuando lo cubre todo.

DOMINGO
Conozco a una mujer abierta por abajo.\
Se le hace agua la boca
Entre las piernas.

Me da la espalda pero no se aleja.

Nos volvemos a ver y se derrama.
Revuelve su cabello entre mi frente.

Parece que tuviera siete dedos
En una sola mano.

Sin ella no serviría el domingo.
No flotarían los barcos en la fronda del agua.

Conozco a una mujer abierta por abajo.

Ya tendría que comprar más espejos.

TU VOZ DENTRO DE MIS PALABRAS

Por qué no te desnudas las manos.
Por qué no me atraviesas con la boca.

Dentro de estas paredes el mundo se completa,

Muerde a la tierra el mar y el viento
Le estremece la espalda, el arco donde el sol
Hunde sus manos. Saliva extensa, intensa,
Sudor, noche y planeta. Por qué no me separas
Los dedos con tu boca, las piernas con la llamarada
Flexible y negra de tu cabellera.

Viájame por la sal, aprieta mis raíces.
No existiremos luego
Y no existimos antes. Súbete en los colores
Del día que va emergiendo. Abraza al bosque entero
Y cúmplete en un vuelo desplegado. Combina el filo
Entre la muelle densidad del agua.

Yedra tu corazón y que la vida estalle
Y la respiración
Sacuda su estructura y se desencadene.

Mira cómo me muevo entre tus brazos.
En tus manos desnudas, plenamente desnudas,
Con la voz sin ropaje y el gemido
Que tus labios retienen en mi boca.

Cierro mis ojos dentro de los tuyos.

LUIS CERNUDA

2011-05-07T19:22:00.000-07:00

Donde Habite El Olvido

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

He Venido Para Ver

He venido para ver semblantes
Amables como viejas escobas,
He venido para ver las sombras
Que desde lejos me sonríen.
He venido para ver los muros
En el suelo o en pie indistintamente,
He venido para ver las cosas,
Las cosas soñolientas por aquí.
He venido para ver los mares
Dormidos en cestillo italiano,
He venido para ver las puertas,
El trabajo, los tejados, las virtudes
De color amarillo ya caduco.
He venido para ver la muerte
Y su graciosa red de cazar mariposas,
He venido para esperarte
Con los brazos un tanto en el aire,
He venido no sé por qué;
Un día abrí los ojos: he venido.
Por ello quiero saludar sin insistencia
A tantas cosas más que amables:
Los amigos de color celeste,
Los días de color variable,
La libertad del color de mis ojos;
Los niñitos de seda tan clara,
Los entierros aburridos como piedras,
La seguridad, ese insecto
Que anida en los volantes de la luz.
Adiós, dulces amantes invisibles,
Siento no haber dormido en vuestros brazos.
Vine por esos besos solamente;
Guardad los labios por si vuelvo.

No Decía Palabras

No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.
La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

LLOVÍA

2011-04-17T19:52:00.000-07:00

Llovía a cantaros con una intensidad de cien mil demonios en un aquelarre impenitente. Sentado en una vieja mecedora, con rechinante balancín, leía viejos apunte de amor - En cada cuadrante de mi corazón encendí una vela blanca, para velar la pena de tu ausencia, en cada resquicio de mi alma, sembré geranios rojos y selle mis labios con fuego, para no mencionar tú nombre.

La lluvia crecía en intensidad acompañada de fuertes vientos que arremetían las contraventanas en un caos de sonidos belicosos. - En el pretil de mi alma subiendo la escala de la desdicha, cómo el uno, el once el cincuenta y seis o el sesenta y cinco, creciente como la luz del sol al mediodía, la espera de esperarte, desespero mi espera, seguía leyendo de sus viejos apuntes.

El sonido de un trueno en la distancia y la brumosa oscuridad de la tormenta, atormentando su alma. - Recojo una a una todas las letras, los puntos y las comas y con tu nombre reinvento cada verbo y cada oración y en cada oración pido el verbo de tu presencia en esta ausencia infinita del vacío, de mi vacío.

Levantó su vista, cómo mirando el infinito, dejo las notas encima del la mesilla y parsimoniosamente se levantó de la mecedora, cruzó la habitación con pasos lentos, se acerco a la puerta de entrada, abriéndola y contempló el refulgente sol del mediodía desde su corazón enloquecido por la lluvia de la pena.

Asdrovel Tejeda Acevedo

DULCE MARÍA LOYNAZ

2011-04-10T17:22:00.000-07:00

A la del amor más triste

Tú, que amas un amor fantasma
Y que das un nombre a la niebla,
A la ceniza de los sueños...

Tú, que te doblas sobre ti
Misma como el sauce se dobla
Sobre su sombra reflejada
En el agua... Tú, que te cierras
Los brazos vacíos sobre el
Pecho y murmuras la palabra
Que no oye nadie, ven y enséñame
A horadar el silencio,
A encender, a quemar la soledad...

Agua escondida

Tú eres el agua oscura
Que mana por dentro de la roca.
Tú eres el agua oscura y entrañable
Que va corriendo bajo la tierra,
Ignorada del sol,
De la sed de los que rastrean la tierra,
De los que ruedan por la tierra.
Tú eres agua virgen sin destino y sin nombre
Geográfico; tú eres la frescura intocada,
El trémulo secreto de frescura, el júbilo secreto
De esta frescura mía que tú eres, de esta agua
Honda que tú has sido siempre,
Sin alcanzar a ser más nada que eso;
Agua negra, sin nombre...
¡Y apretada, apretada contra mí!

Balada del amor tardío

Amor que llegas tarde,
Tráeme al menos la paz:
Amor de atardecer, ¿por qué extraviado
Camino llegas a mi soledad?

Amor que me has buscado sin buscarte,
No sé qué vale más:
La palabra que vas a decirme
O la que yo no digo ya.

Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:
Tengo la muerte blanca y la verdad
Lejana... -No me des tus rosas frescas;
Soy grave para rosas. Dame el mar.

Amor que llegas tarde, no me viste
Ayer cuando cantaba en el trigal...
Amor de mi silencio y mi cansancio,
Hoy no me hagas llorar.

Canción del amor olvidado

Para el amor más olvidado
Cantaré esta canción:

No para el que humedece los ojos todavía...
Ni para el que hace ya
Sonreír con un poco de emoción...

Canto para el amor sin llanto
Y sin risa;
El que no tiene una rosa seca
Ni unas cartas atadas con una cinta.

Sería algún amor de niño acaso...

Una plaza gris... Una nube... No sé.

Para el amor más olvidado cantaré.

Cantaré una canción
Sin llamar, sin llorar, sin saber...
El nombre que no se recuerda
Pudo tener dulzura.

Canción sin nombres
Quiero cantarte
Mientras la noche dura.

Cantar para el amor que ya no evocan
Las flores con su olor
Ni algún vals familiar...
Para el que no se esconde entre cada crepúsculo,
Ni atisba ni persigue ni vuelve nunca más.

Para el amor más olvidado
-El más dulce-,
El que no estoy segura de haber amado.

GOTAS DEL SABER

2011-04-10T15:08:00.000-07:00

Bacante: Técnicamente las bacantes eran las mujeres griegas que adoraban al dios Baco, pero luego su nombre se uso también para hacer referencia a las grandes fiestas que se organizaban en todo el mundo romano en honor a este mismo dios, aunque también se usaba el termino bacanales para referirse a estos días de absoluto desenfreno donde el vino ocupaba un lugar privilegiado. Tal era el descontrol en estas fiestas que el Senado romano prohibió la celebración de estos ritos y sus excesivos banquetes a principios del siglo II A.C. Pese a la prohibición las bacantes o bacanales se siguieron celebrando con más o menos intensidad, dependiendo de la rigidez del control sobre el cumplimiento de la ley, hasta derivar en los carnavales que hoy día vemos en muchas ciudades del mundo entero.

Cathedra: Silla sin reposabrazos con respaldo ligeramente curvo. Al principio solo la usaban las mujeres, por considerarla demasiado lujosa, pero pronto su uso de extendió también a los hombres. Era usada luego por los jueces para impartir justicia o por los profesores de retorica clásica. De ahí la expresión “hablar ex Cathedra”.

Hetera: o hetaira era una cortesana o prostituta de lujo en Grecia y, por extensión de su cultura en todo el mundo helenístico. Eran damas de compañía que además de hermosas estaban educadas en literatura, música o danza. Normalmente ejercían esta actividad extranjeras o antiguas esclavas. Su importancia social era grande, siendo las únicas mujeres que podían asistir a los simposios o banquetes griegos y sus opiniones eran respetadas. Hay quien ha querido ver en las heteras una forma de vida similar a la de las geishas japonesas.

OCTAVIO PAZ / Piedra de Sol

2011-03-30T20:17:00.000-07:00

"voy por tu cuerpo como por el mundo,
tu vientre es una plaza soleada,
tus pechos dos iglesias donde oficia
la sangre sus misterios paralelos,
mis miradas te cubren como yedra,
eres una ciudad que el mar asedia,
una muralla que la luz divide
en dos mitades de color durazno,
un paraje de sal, rocas y pájaros
bajo la ley del mediodía absorto,

vestida del color de mis deseos
como mi pensamiento vas desnuda,
voy por tus ojos como por el agua,
los tigres beben sueño en esos ojos,
el colibrí se quema en esas llamas,
voy por tu frente como por la luna,
como la nube por tu pensamiento,
voy por tu vientre como por tus sueños,

tu falda de maíz ondula y canta,
tu falda de cristal, tu falda de agua,
tus labios, tus cabellos, tus miradas,
toda la noche llueves, todo el día
abres mi pecho con tus dedos de agua,
cierras mis ojos con tu boca de agua,
sobre mis huesos llueves, en mi pecho
hunde raíces de agua un árbol líquido,

voy por tu talle como por un río,
voy por tu cuerpo como por un bosque,
como por un sendero en la montaña
que en un abismo brusco se termina,
voy por tus pensamientos afilados
y a la salida de tu blanca frente
mi sombra despeñada se destroza,
recojo mis fragmentos uno a uno
y prosigo sin cuerpo, busco a tientas,

(...)
amar es combatir, si dos se besan
el mundo cambia, encarnan los deseos,
el pensamiento encarna, brotan alas
en las espaldas del esclavo, el mundo
es real y tangible, el vino es vino,
el pan vuelve a saber, el agua es agua,
amar es combatir, es abrir puertas,
dejar de ser fantasma con un número
a perpetua cadena condenado
por un amo sin rostro;
............................el mundo cambia
si dos se miran y se reconocen

Continua............

No es que muera de amor - Jaime Sabines

2011-03-18T18:21:00.000-07:00

POEMAS DE JAIME SABINES

2011-03-18T18:07:00.000-07:00

AMOR MIO MI AMOR

Amor mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,
río de noche, platanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.

LA LUNA

La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía
Un pedazo de luna en el bolsillo
es mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
para ser rico sin que lo sepa nadie
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir.
Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.Share

TE QUIERO A LAS DIEZ

Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí.

Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño.

Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría quererte menos que yo, amor mío?

Tu nombre - Jaime Sabines

2011-03-18T17:51:00.000-07:00

Epitafios

2011-02-16T18:16:00.000-08:00

“…Sarcófagos y sepulturas.
Sepulcros, mausoleos y tumbas.
Lápidas, panteones y criptas.
Todas llevan sus pequeños poemas
de piedra para describir a los difuntos.
Todos quieren metaforizar la muerte,
todos quieren dar su voz y que esta
sea irreductiblemente eterna.
Pero las cosas pasajeras se escriben en la piedra
y las cosas perpetuas se esculpen en el agua…”

“… Mar adentro, mar adentro
y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.
Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras:
más adentro, más adentro,
hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.
pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos…”

Ramón Sampedro (de la película Mar Adentro)

“… La mayoría de las personas lee con profundo regocijo, las notas escritas para los epitafios. Y no es morbosidad pura y simple, ni un reprochable acto de falta de respeto., Es quizás el acto más netamente auténtico de los hombres ante esa hora; Alegrarse de que esa nota de partida fue escrita para el otro, el ajeno, el prójimo que se va, estar feliz de que es otro el que se monta en la barca de la eternidad…”

Che

Bajo esta losa debiera
estar el Che comandante,
con su boina deslumbrante
y su mirada guerrera.
Su tumba refugio fuera
para el paria sin destino,
y viniera el campesino
a venerar su mortaja,
mas él, hecho polvo viaja,
cantando por el camino.

Tavito Vásquez

La vida debiera ser
un soplo sobre la herida,
para que esta partida
no doliera por doler.
Y que cada amanecer
tenga la armonía otoñal
la partitura genial
de fusas y de corchea.
Que toda la tierra sea
tu saxo en clave final.

Vincent Van Gogh

La muerte tiene permiso
para venirlo a buscar,
si ya lo dejó de amar
aquella que ayer lo quiso.
La muerte puede en su aviso
decir a la hora que llega,
pues el alma que trasiega
pisando cardos y abrojos,
no necesita los ojos
pues hace tiempo está ciega.

Jean Paúl Sartre (RIP)

Sobre los cantaros rotos
de sus ojos, tras el rastro
del infortunio,
del astro,
sobre los pasos ignotos
iban sus dedos devotos
en un oficio de hada
y sobre la madrugada
de la muerte,
hubo un hombre
que quiso ponerle nombre
a la casa de la nada.

Miguel Hernández

Una mano en orfandad
redujo con su negrura
tu voz. Es la sepultura
un trecho de eternidad.
tu aliento venció la edad.
Caíste para a nacer
vale tan poco perder
el laberinto del sueño.
Tú eres poeta, eres dueño
de las claves de volver.

Franklin Mieses Burgos

Un ángel es la medida
del hombre en su plenitud,
la puerta del ataúd
tan solo le da la brida
para que por si decida
el camino del regreso
un relámpago por eso
le sirve de faro, guía,
la ruta, la travesía,
aquel deambular espeso.

Pero tú, ángel del ser
creaste tus propias claves
para conocer las llaves
de la puerta de volver
por sobre el amanecer
de los que han de venir
te veremos recibir
con los que nunca viajaron
los ángeles cantaron
el verso de tu vivir.

José Martí

Encendiste con tus sueños
las tierras americanas
desde las lomas cubanas
a los picos caribeños
fueron tus caros empeños
que tu verso recorriera
el alma febril entera
del guajiro que arremete
la tierra, con el machete
en busca de primavera.

Como poeta fue tal
la estatura de tu verso
que el universo disperso
era tu estrofa ideal
y en tu lucha colosal
hizo nido diamantino
el arco iris, el trino
del ruiseñor de la vida
y juntaste voz y brida
en lo mejor del camino.

Duarte

La paz, siempre fue primero
en tu corazón inmenso
fue tu dolor tan intenso
como triste tu sendero
fue tu vivir lastimero
el ejemplo que enaltece
tu vida sin pausa crece
diciendo constantemente
que la patria, solamente
más grande que tú parece.

Máximo Gómez

Te retiene la memoria
con el machete mambí
con el que junto a Martí
alcanzaste tú la gloria.
Fue tu lucha la victoria
en pos de la libertad
y sobre la adversidad
tu pusiste jubiloso
el machete luminoso
de la solidaridad.

Bolívar

En esta tumba reposa
el espíritu del rayo,
la sombra de su caballo
y su espada decorosa.
Aunque parece una fosa
jamás será sepultura,
otra lejana llanura
hoy ve al Libertador ,
confirmar con su sudor
que ya cambió de montura.

Luperón

Fuiste la primera espada
de nuestra Restauración
empuñando con fruición
la patria ya mancillada
de la batalla, bañada
de luz viene tu memoria.
Buscó tu valor la gloria
dejando sobre su paso
la huella del machetazo
donde nace la victoria.

El pobre desconocido

En todas partes es igual
en nombre de tus desgracias
se construyen democracias
olvidándote al final
mas tu pena colosal
nunca vino repartida
y tu desnudez vencida
indiferencia provoca
tu tumba tiene la roca
que te tiraron en vida.

Juan Bo (Bosch)
(Como le decía el pueblo)

Destejiendo el claroscuro
con luz de nuevas mañanas
“tu biblioteca de canas
fue señalando el futuro”
con paso firme y seguro
cual ilustrado mambí
diste tu voz desde aquí
a la región caribeña
de Hostos tuviste enseña
y coraje de Martí.

Emiliano Zuleta

Se silenciaron las flores
y no quisieron brotar
tampoco quieren cantar
sinsontes y ruiseñores
tienen duelo los cantores
en una y otra región
y nadie tiene emoción
de cantar una sonata
pues la patria vallenata
perdió el mejor acordeón.

Se nos fue don Emiliano
de la forma en que vivió
viviendo lo que creyó
en la loma y en el llano
se fue ofreciendo la mano
repleta de su alegría
mirando de frente el día
en que le tocó morir
después de tanto vivir
burlando la Gota Fría.

Lorca

En dónde están los gitanos.
Por qué no hay luna esta noche.
Qué parca tira del coche.
Por qué se hielan las manos.
Por qué se escuchan lejanos,
El coro de segadores.
Quién silenció los cantores.
Quién enluta la guirnalda.
Dónde están Yerma y Bernarda.
Para quién son estas flores.

Eusebio Manzueta:

Yace Eusebio Manzueta
soldado restaurador,
bajo el olvido mayor
y la desidia completa.
Fue su espada la saeta
que cual meridiano sol
alumbró como un farol
el camino de la cruz
el venció con su arcabuz
al oligarca español.

Liborio

Sobre tu pecho la escoria
enmascaró su cizaña
más tu voz fue la montaña
de donde bajó la historia
por eso hoy tu memoria
se agiganta día tras día
convirtiendo en alegría
lo que ayer fue sufrimiento
esta fosa tiene el viento
que en tu corazón fluía.

Gaspar Polanco:

Por el pajonal dorado
que conduce hasta la gloria
tu sable forjó la historia
igual que cualquier soldado.
Pero tu pecho alumbrado
por la luz de la verdad
te daba la integridad
de batirte como fiera
aquí va la patria entera
buscando la eternidad.

Pedro Mir

Aquí la muerte pretende
silenciar tu dulce mano,
para decir: es humano
lo que ya sabemos duende.
Vuela tu voz y se prende
en los campos su fulgor
y se enciende cada flor
que con tu sangre se baña
yacen aquí riel y caña
patriotismo y cundeamor.

Epitafio

En este lugar sagrado,
donde todo es sombra inerte,
aquí reside la muerte,
envuelta en triste sudario,
aquí termina el calvario,
de la humana criatura,
un soplo la vida dura,
y al acabar de existir
todo viene a sucumbir,
a una triste sepultura.

* Anónimo grabado en una tumba de Valencia

Leopoldo Minaya

El péndulo que oscilaba
entre la herida y llanto,
tuvo su luz en el canto
que de tu mano brotaba.
El hombre que caminaba
en la navaja del ser,
ha llegado a su postrer
camino, ya nadie siente
la estrella azul que en su frente
puso el verso a florecer.

Compadre Mon

Pudiera bastar tu dedo,
tu machete, tu pistola,
tu cinturón de amapola,
para luchar con el miedo.
Si se precisa otro dedo
para señalar la escoria,
que busquen en tu memoria,
en el canto de tu gallo
en tu silla,en tu caballo
donde viajaba la historia.

Julito Deschamps

La guitarra que en tu mano
en un tono lastimero,
arrebataba al bolero
un quejido casi humano.
El viejo llanto del piano
que tú volviste canción,
hasta la copa de ron
que fue parte de tu vida,
hoy dice con tu partida
“…como duele la traición…”.

Pablito Mirabal

(Guerrillero, muerto por un rayo)

Después que tú anduviste
entre balas y mortero,
me parece lastimero
el partir como te fuiste.
Me dicen que recibiste
el disparo de la luz,
hecho por el arcabuz
de la mano del creador.
Yo sé bien que ese fulgor
fue tu vivir y tu cruz.

Epitafio

Yace aquí el Hidalgo fuerte
que a tanto extremo llegó
de valiente, que se advierte
que la muerte no triunfó
de su vida con su muerte.
Tuvo a todo el mundo en poco;
fue el espantajo y el coco
del mundo, en tal coyuntura,
que acreditó su ventura
morir cuerdo y vivir loco.

*Escrito por Miguel Cervantes
en la tumba de Don Quijote

Antonio Zaglul

Quienes levantan un muro
para sitiar la cordura,
no saben que la locura
es un sentimiento puro.
Tú mirabas el futuro
en la perdida razón
poniendo tu corazón
en la boca del refrán
“…no son todos los que están
Ni están todos los que son…”

Luis Días (El Terror)

Sobre el lomo de Marola
vas al cielo del Turey,
donde Liborio y Hatuey
tienen otro Palmasola.
Un sendero de amapola
bajo tus pies se desgarra,
y hace nido la cigarra
con su vozarrón marchito,
en el merengue infinito
que se fue con tu guitarra.

Gustavo Adolfo Bécquer

Aquí yacen finalmente
unas manos y unos ojos.
Unos lúgubres despojos
que vivieron pobremente.
Aquí se pudre una frente
lacerada por espinas.
Las pasiones, las inquinas
que sin culpa mereció.
Aquí duerme quien no vio
regresar las golondrinas.

"Volveré y seré millones",
Epitafio de Evita Perón

“Trespatines”

Es la eternidad la pena
del delito cometido
porque muchos han reído
de la forma más amena.
Este juez no te condena
pues en el humoricidio,
no hay sentencia, ni presidio
para quien supo vivir,
todo el que sabe reír
firma este epitaficidio

Capablanca

Escudriñando el tablero
con el faro de la idea,
el ojo relampaguea
entre recodo y sendero.
Pero tu juego postrero
lo perderás esta vez,
sin ver en la inmediatez
de la partida que empieza,
qué mano mueve la pieza
de tu infinito ajedrez.

Julieta

Los perros de la ambición
azuzaron su destino.
Las cizañas del camino
laceraban su razón
Garfios de luna. Traición.
Espada de adversidad.
Lanceros de mezquindad,
religión, poder, historia
nada detiene su gloria
camino a la eternidad.

Romeo
El amor que no razona
y la suerte que encadena
aquí yacen con la pena
del Amante de Verona.
La cordura no perdona
el volar sobre la escoria
y si le niegan la gloria
del recuerdo de su nombre
él vuelve con cada hombre
que despierta su memoria.

La Mujer de Lot

Ya puedes mirar atrás
en el lecho de tu tumba,
porque nada se derrumba
en el sitio donde estás.
Hacia el lugar donde vas
siempre serás inmortal,
y en tu destino final
al que todos aspiramos,
verás que muchos estamos
convirtiéndonos en sal.

Albert Einstein

Más allá de esta ecuación
no encontrarás logaritmos
ni factores, ni algoritmos
ni tampoco elongación.
No hay variables, ni función
que descifre esta verdad
ni peso ,ni gravedad,
ni cuadrante del abismo,
en la raíz de ti mismo
se cifra la eternidad.

Frida Kahlo

Este cuadro solamente
es una pintura más.
De tu irte, del jamás,
del partir eternamente.
Yacen aquí, finalmente
unas manos y un amor,
una selva y un clamor,
unos ojos, una puerta.
La naturaleza muerta
que solo pinta el dolor.

Juan Sánchez Lamouth

Nada permanece tanto
como la voz del poeta.
Que cruzó como saeta
por las raíces del llanto.
Para ti no hay camposanto
pues tu verso sobrevive,
en las penas del que escribe
con sangre de eternidad ,
no tienes tumba, ni edad,
tu fosa es el Mar Caribe.

Pancho Villa

La milpa fue tu raíz.
Tu frontera el horizonte.
Tu ley fue la ley del monte
que dejó su cicatriz,
en la cara de un país
que buscaba su destino,
bajo un cielo montesino
que tú ayudaste a brillar,
a fuerza de cabalgar
al lado del campesino.

José Alejandro Peña

Este desquite soñado
es solo pasar de sombra
pues el ángel que te nombra
ya salió de tu costado
este verso sepultado
en donde la luz encierra
la metáfora que aterra,
que retumba y alucina,
es un duende que camina
buscándote por la tierra.

Enrique Blanco

Es muy grande la estatura
del que no quiere robar,
y prefiere desertar
que vestirse de negrura.
Te dieron por sepultura
una patria desgraciada,
y el rayo de la alborada
que la penumbra sostiene.
¡Miren cuánta tierra tiene
quien nunca tuviera nada!.

Luis Pie

El mismo ser que escribiera
la tragedia de tu suerte
también debiera en tu muerte
“Epitafiar” tu quimera.
Para de alguna manera
transparentar tu memoria,
y que recoja la historia
que nada tu ser ultraja.
Dos patrias son tu mortaja.
Tiene dos cielos tu gloria.

Dionisio Mejía (Gandulito)

Una simple partitura
escrita sobre la hora.
Un repique de tambora
arrancado a la negrura.
Una melodía futura
huyendo del diapasón.
Un fuelle sin más razón
que la nota que lo enrumba,
es lo que guarda la tumba
cuando muere un acordeón.

Roberto Ramírez Arellano (Cofresí)

Este barco que nos deja
ya no tiene donde anclar,
por eso se lleva el mar
entre su vela cangreja.
Esta nave que se aleja
no tiene más tripulante,
que el sonido deslumbrante
del cántico del coquí:
es la voz de Cofresí
cortando la mar bramante.

Beethoven

Nada escucha finalmente
el corazón abatido.
Nada jinetea el sonido
que vagaba por la mente.
la Fuga que eternamente
el silencio trascendía,
es una llovizna fría
que se apaga con tu voz.
Ahora solo escucha Dios
tu inconclusa sinfonía.

Walt Whitman

Esta lápida no tiene
las palabras adecuadas,
solo signos en bandadas
de la llovizna que viene.
Esta puerta se mantiene
esperando que se abra,
ese péndulo que labra
el vocablo nunca dicho.
Era tu lengua ese nicho
donde duerme la palabra.

*Bigote

Se cosió sus falsas alas
como Icaro, Bigote
y también como Quijote
confundió luz, con bengalas.
Cabalgó contra las malas
pasiones que da la vida
llevando sobre la herida
el vinagre del dolor
la tragedia del amor
fue su debut y despedida

* Suicida por amor de Santiago, RD

Mozart

¿Cuanta música esconde
un ala de mariposa.?
¿Cuan honda será la fosa
donde la muerte responde.?
¿Dónde la luz y dónde
puede escribir la historia
esta miseria mortuoria
son el genio que tú fuiste.?
La música que escribiste
Son el himno de tu gloria.

Gardel

Las notas del bandoneón
acompañan tu partida,
en la milonga dolida
con que llora el diapasón.
Llora también la canción
del Buenos Aires de ayer,
Yira no quiere saber
que la muerte es un atajo,
que la vida es cuesta abajo
y es solo un tango Volver.

Domingo Henríquez (Tatico)

La música que en los cielos
escuchan los querubines,
no son notas de violines
ni de arpas ni de chelos.
El ritmo que causa celos
en la noche celestial,
no es de trompeta final
sino de mano callosa,
porque Tatico en la fosa
toca un merengue inmortal.

Mamá Tingó

Sobre la cama del viento
te hicimos la sepultura,
y una cripta de negrura
te dimos por monumento.
Y si alguno, sin aliento
te quisiera recordar
y buscara donde honrar
tu peregrinar salobre.
sepa que no hay tumba pobre
que en tu fosa cabe el mar.

Javier Solís

Tu diminuta estatura
puede estar en cualquier parte,
pues no pueden enterrarte
con terrenal atadura.
Tu canto fue tablatura
donde solo escribe Dios
y el olvido más atroz
no puede tocar tu nombre,
esta es la tumba del hombre.
No hay tumba para tu voz.

Guadalupe Yoli

El cielo debe tener
un rinconcito sagrado,
que le llamen El Vedado
en donde more tu ser.
Los ángeles podrán ver
en toda la inmensidad,
como una gran piedad
puso en tu boca mulata,
el feeling de la cantata
que rasga la eternidad.

Israel Sánchez (Mi padre)

Sus zapatos, todavía,
son más grandes que mi sino,
pues son partes del camino
que cifró mi travesía.
Por eso la senda mía
se escuda bajo su alero,
y son sus pasos, el primero
de los rumbos que elegí,
! qué grandes son para mí
las alas de su sombrero !

César Sánchez Beras

AL CÉSAR LO DEL CЀSAR

2011-02-09T19:16:00.000-08:00

Le comentaba anoche martes al amigo poeta César Sánchez Beras, que desde el sábado en horas tardías de la noche, cuando publique en esta página, su poema de mujer de jazmín, cundeamor y noche en fuga, trescientos setenta y nueve personas, en un vasto abanico que cubría tres continentes habían entrado a leerlo, le decía que a lo mejor podían considerar escaso el público visitante si se veía desde la óptica que tabula entradas masivas en los medios interactivos, pero, hacía la salvedad, como esta página no clona noticias, ni produce artículos de farándula, ni naderías consideradas importantes por un publico ávido de cosillas banales, esa cantidad es en sí misma importante, dado no solo porque los poetas son una especie en extinción, sino, también porque los amantes de la poesía y del buen leer, los capaces de enchinársele el alma y brotarles la felicidad, la nostalgia y entregarse por entero al cincel de un verso, a la escalera divina de una imagen o al súmmum total de la muerte lenta del recuerdo, para volver a renacer en cada palabra encadenada a una poesía, somos minoría, por eso estimo que 379 es un número mágico y reconfortante, por lo que en honor a los lectores, seguiremos con las poesías vivenciales y los cuentos de César Sánchez Beras.

Acostada en mis párpados

Tengo una mujer acostada en los párpados,

que deambula en mis ojos y me escupe los sueños,

con su pelo revuelto y sus pasos de lluvia.

A veces cuando duermo se sienta en mis pupilas,

al despertar no puedo mirar el horizonte,

y solo veo sus muslos guerreando en la mirada,

no tengo mas visión que su boca madura,

sus alas enormes de mujer innombrable.

Tengo una mujer acostada en los párpados,

de noche se desnuda por entre mis pestañas,

y quisiera llorarla para que se me aleje,

gritarla gota a gota para que no se duerma,

en mis ojos cansados de mirarse en sus huellas.

Tengo una mujer acostada en los parpados,

y aprieto bien los ojos por temor a perderla.

Por unas de esas vainas de los amantes, ella, la mujer de jazmin, cundeamor y noche en fuga, en una llamada queria preguntarme por mi sexo sin nombrarlo y le llamó al falo, Lolo. Yo le preguntaba por su sexo, sin nombrarlo, diciéndole al suyo, Lola...

Ausencia de Lola

Si tan solo me leyeras con las manos

estos símbolos toscos que brotan de las ingles

las líquidas palabras del sudor del vencido

los gestos de la sangre que fértil se derrama.

Si tan solo me leyeran tus piernas solidarias

cuando escribo tu nombre con el frio del invierno

cuando te deletreo entre las tempestades

cuando se desdibuja mi lluvia en tu ventana.

Si tan solo pudieras leerme con tus senos

amamantar la gracia que tienen los enigmas

descifrando mi sombra escrita en tus pezones

el raro verso mío que en tu piel se subleva.

Si tan solo pudiera tu clítoris leerme

escribir con su savia mi nombre en esta hora.

El olor de Lola

Tu cuerpo

es olor de ti por todas partes.

Almizcle en el pezón derecho

canela la boca y la cintura

lavanda en las manos y en el miedo.

Tu olor a llovizna sin sonríes

todo café en la axila que amanece

a tierra mojada si te entregas

crisantemos la oreja y el ombligo

olor a pasado y a silencio.

Mi cuerpo huele a ti por todas partes

el olor a salitre de los hombros

esencia de intemperie en la mirada

el olor a naufragio de tus párpados

olor de cerezos en tus ganas

el olor a huida de tu talle

el olor a eternidad en el orgasmo

que es como debe oler la llamarada

la noche toda es tu fragancia

el gozo huele a ti por todas partes.

Una canción para dos

Decía llamarse John-Ana y puedo jurar que más de una vez vi la sombra
de Dios bailar en su sonrisa y la inquina del diablo salirle por los
ojos. "Primero muerto que sencillo" decía a veces y en otras "primero
muerta que desarreglada " sentenciaba.

Era la burla de quienes lo vieron crecer entre un harén de barbies
reparadas y vuelta a romper, en la impronta de la pobreza que lo
consumía en el vecindario de los Bradford. Era la burla de quienes le
matizaban la pasa africana que trajo de herencia y que el Clayrol no
pudo colorear felizmente y el alisado de miel y leche traído de
República Dominicana, tampoco pudo darle el carácter lacio que él
buscaba para que fuera perfecta su imitación de Lucero y de Paulina Rubio.

Terminó conformándose con un cabello de textura mixta y de color casi
berrendo, que si bien no lo asociaba con las divas mexicanas, le
permitía salir a flote, cuando imitaba a Guadalupe Reymond y su grito
de guerra, su grito de hembra-hombre en celo, para decir que era la
Lupe y Javier Solís en un mismo grito desgarrado.

Dejó de ser mi alumno de literatura, pero seguimos siendo amigos /
amigas, porque además de respetar su condición de hermafrodita, en el
fondo, nos unía la misma soledad y el espanto de no sabernos amado por
lo que somos, sino por una suerte de performance que tenemos que
realizar para subirnos a la carroza de la fiesta de los otros.

A veces nos cruzábamos en la Broadway y ella / él, saludaba con
resquemor, como queriendo respetar mi condición de heterosexual, como
evitando involucrarme ante los ojos del mundo en el mundo de exilio y
desarraigo en que él / ella transitaba.

"No es ser mujer, sino saber serlo", aseguraba cuando alguna niña rica
le quería quitar el puesto de reina por un día... Tú no sabes lo que
te pierde por presumir de macho" argumentaba cuando enfrentaba la
homofobia dominicana y boricua que lo acorralaba en su doble
sexualidad...

Siempre la vida nos reunió de alguna forma desde que salió de mi
salón de clase. A veces yo desandaba la noche buscando un café con el
que mitigar mi abulia y él / ella venia "por la encendida calle
antillana" rasgándose la vestidura, atravesando la noche con su
vestido de brillo, su peluca rubia, sus tacones altos y una autoestima
invencible.

Otras veces era yo el que atravesaba la noche buscando un amor de
ocasión, una ternura insospechada, una caricia fortuita, que me
devolviera la fe en mi mismo, y ella/ él, venia roto / rota, con la
cruz doble de no ser amada ni amado, con el delirio quebrado de no ser
ni odiado ni aborrecida, sino un doble maniquí en donde nadie colgaba
la loca vestidura de la comprensión.

Entonces nos mirábamos de nuevo sin reconocernos, como dos despojos
que coinciden en la misma tumba, pero que vienen de distintas muertes.
Su saludo displicente con la mano casi extendida y sin ninguna
expresión de alegría, era contestado por mi saludo tímido, envuelto en
mi tristeza y en la tristeza ajena de saberlo sin hogar, en una
ubicuidad espantosa.

La penúltima vez que lo vi, coincidimos en un bar donde la gente canta
leyendo las letras de las canciones en una pantalla, mientras un
aparato amplifica la melodía de la canción elegida. Yo garabateé en
una servilleta unas estrofas que me dictaban su pena de verlo reír
para arrodillar al mundo, mientras él lloraba arrodillado en su interior
de niño / niña triste. Le di la servilleta como quien descarga un
barco viejo después de muchas leguas de viaje.

La ultima vez que lo vi, fue coincidencialmente en el mismo bar,
parecía más resuelto, resuelta, vestía elegante y su orgullo
rivalizaba con la sonrisa de triunfo, con sus tacones altos, con su
vestido largo y con sus uñas exquisitamente arregladas. Pidió una
canción para hacerla al estilo kareoke, pero solo dejó que la melodía
corriera, mientras entre tristeza y valentía, entonaba a capella, las
estrofas que yo le escribiera y que ella / él hizo canción, estas
fueron las estrofas que le hiciera, pero nadie la cantará como ella,
estoy seguro, nadie la cantará como él...

,Una canción para dos

Yo conozco una niña que le miente a su sombra
que no mira su rostro cuando mira al espejo
que se llena de dudas cuando el deseo la nombra
con el nuevo pecado del pecado más viejo

yo conozco una niña que ha fingido ser rubia
que se finge mulata, que se finge morena
que vende a sobreprecios sus palabras de lluvia
porque a ella la vida le fingió que era buena

también sé de un muchacho de carácter muy rudo
con chaleco de cueros y zapatos gastados
y toca a la guitarra cual si fuera un escudo
las canciones de Silvio de los años dorados.

y comparten el cuerpo que le prestó la vida
como dos pasajeros en el vagón de un tren
y se juntan a veces al igual que una herida
y hay heridas que nunca cicatrizan muy bien

yo conozco un fantasma que se viste de estrella
que idolatra un revólver que es su amigo más fiel
porque muchos lo tocan preguntando por ella
porque muchos lo tocan preguntado por él.

César Sánchez Beras

UNA MUJER DE JAZMIN, CUNDEAMOR Y NOCHE EN FUGA

2011-02-05T19:45:00.000-08:00

Este rincón es para una mujer que no tiene sombras ni apellidos, que se arriesga en la alegría comprada de unos pocos momentos robados a la bohemia sutil. Una mujer completa. Entera. Que se enfrenta a los molinos del mundo con la lanza irreductible de su alegría fraterna, que sólo tiene en los andamios de sus pocos altares, los dioses inventados en su angustia o los duendes personales de su reino.

Este rincón es para su gracia, la irrepetible gracia de su danza, la cascada improbable de su risa, el universo fragante del olor de su piel, la belleza exquisita de su probable sexo. Este rincón es para ella, la que nunca me ha pedido un verso que describa su caricia, la que nunca ha leído un epigrama mío, la que no sabe cuál soneto de mis textos, desdibuja mi pasión por verla alegre, la que no conoce mi insomnio extasiado en el recuerdo de sus ojos, la que no sabe que ella aparece imperturbable cada vez que miro el arco iris, o una ventana rota sucumbe a la llovizna.

Este rincón es para ella, la que en la risa colectiva y en la parranda, sigue lejanamente triste, como a la espera de un sueño postergado, como si cada estrofa de su canto improvisado, fuera el eco de una tristeza trunca. Este rincón es para la novia de la cofradía, para la amante de la amistad que fluye, pero que cuando cae el telón de la nostalgia, vuelve a solas a su refugio que es mi infierno, sin imaginar mi cómplice apego a su tormento, sin saber que yo muero y vivo en todos sus pesares. Este rincón es para ella, una mujer de jazmín, cundeamor y noche en fuga, una mujer que se hace niña en el bolero que la enerva, que se hace vieja en el recuerdo que la nombra.

Ella aún no lo sabe / yo construyo su ausencia recogiendo las alas de los pájaros idos / destazo su recuerdo residuos de naufragio / descarrilo su sombra negándola a mis sueños/y me quito triunfante el disfraz del olvido / ella no lo imagina / atraviesa mi nada con los ojos vendados/ se embriaga con mis ansias y se incendia en mis ojos/ se descama en mi sangre/ se destierra en mis sienes/ se desoye en mi angustia/ se descubre en mis pasos/ ella no lo sospecha/ ella corre a la vida sin escuchar mi canto/ regresa de la muerte sin saber que la he visto/ desnudando arco iris en su pubis de ángel/ poblando primaveras al filo de sus manos./ Ella aún no lo sabe/ hace sólo un minuto que en verdad yo la amo.

César Sánchez Beras

Gracias por sus comentarios, todo el merito es de césar Sánchez Beras.

Primera

2011-02-05T05:55:00.000-08:00

SI PARA RECOBRAR LO RECOBRADO
DEBI PERDER PRIMERO LO PERDIDO
SI PARA CONSEGUIR LO CONSEGUIDO
TUVE QUE SOPORTAR LO SOPORTADO

SI PARA ESTAR AHORA ENAMORADO
FUE MENESTER HABER ESTADO HERIDO
TENGO POR BIEN SUFRIDO LO SUFRIDO
TENGO POR BIEN LLORADO LO LLORADO

PORQUE DESPUES DE TODO HE COMPROBADO
QUE NO SE GOZA BIEN DE LO GOZADO
SINO DESPUES DE HABERLE PADECIDO

PORQUE DESPUES DE TODO HE COMPRENDIDO
QUE LO QUE EL ARBOL TIENE DE FLORIDO
VIVE DE LO QUE TIENE SEPULTADO

FRANCISCO LUIS HERNANDEZ

CÉSAR SÁNCHEZ BERAS

2011-02-04T19:45:00.000-08:00

Hermes sentado descansando, perdió la lira, Safo y Alceo por un momento creyeron tenerla y durmieron triunfantes en sus afanes, desde entonces los aedos difuminaron los versos y se perdieron en cascadas de palabras sin la música del vaivén, del sonido de la luz, del movimiento; Por breves momentos lo encontramos en algún poeta señalado con el rayo mítico de Zeus.

Si alguna vez encuentras en la letra taciturna, nostálgica, socialmente entregada y desbordando amor como quien teje una manta voladora, al poeta capaz de elevarte el espíritu con el arpa perenne de la belleza real, eres inmensamente privilegiado, pues son raros los espécimen.

Yo tengo el privilegio de conocer uno y poder llamarme su amigo y apreciar la verdad en cada uno de los ramilletes de palabras que dibujan sus versos y afirmar, sin duda ninguna cuando los leo, que el principio fue el verbo, como es el principio de la verdad sostenida en cada entrega de los manojos inmarcesibles de César Sánchez Beras.

Cuarteta para una isla

Qué cosa es una patria sin las manos

que trabajan el pan y la alborada,

sin esos ojos que en la madrugada

vigilan a los ángeles profanos.

Qué cosa es una patria sin el día

en que todos sus hijos igualmente,

tengan como símbolo en la frente

la estrella sin par de la alegría.

Qué cosa es una patria, un continente,

una isla, un barrio, un caserío…

Donde no vuele con libre albedrío

la música triunfal del inocente.

Qué cosa es la paz y la quimera

sin el sudor bendito del martillo.

O sin el sol que brinda con su brillo

la luz que no sabe de frontera.

Qué cosa es una patria sin los sueños

tejidos en la fe de las trincheras.

Cuando miramos las nuevas palmeras

que brotan con el nombre de los dueños.

Qué cosa es la patria cuando el llanto

hace del corazón su última grieta.

y se acomoda en la silla del poeta

para que el mundo se quede sin su canto.

Porque la vida no conoce el muro

que se levanta entre el otro y el que soy,

bajo las alas de pasado voy

construyendo la patria del futuro.

Diáspora

La diáspora es un pedazo

de la patria itinerante,

es un pueblito colgante

debajo de cada brazo

que mira desde el ocaso

la mañana que delira,

cuando el Caribe suspira

por aquel que vive lejos.

La Diáspora, son espejos,

donde la patria se mira.

Cuando ella besa

Ella puso su lumbre sobre mi boca hueca

y se llenó mi sangre de pájaros y soles,

ella sembró de nidos los ojos de la lluvia

y de mis manos toscas brotaban caracoles.

Ella puso su lengua sobre la nueva herida

y se rasgó en fulgores mi vieja cicatriz,

su lámpara cantaba una canción marina

con estrofas de algas, de peces y de raíz.

La noche se quemaba en sus ojos de ángel

mientras su boca hurgaba mis nuevos aquelarres

con la llave de un sueño que vive en la otra edad.

Su dicha era una bruja que con ojos vendados

desataba en mi boca los últimos conjuros

con una lluvia nueva nacida de los pájaros.

Cuando ella besa

Ella puso su lumbre sobre mi boca hueca

y se llenó mi sangre de pájaros y soles,

ella sembró de nidos los ojos de la lluvia

y de mis manos toscas brotaban caracoles.

Ella puso su lengua sobre la nueva herida

y se rasgó en fulgores mi vieja cicatriz,

su lámpara cantaba una canción marina

con estrofas de algas, de peces y de raíz.

La noche se quemaba en sus ojos de ángel

mientras su boca hurgaba mis nuevos aquelarres

con la llave de un sueño que vive en la otra edad.

Su dicha era una bruja que con ojos vendados

desataba en mi boca los últimos conjuros

con una lluvia nueva nacida de los pájaros.

En el fondo

Te pido que me quieras como yo soy por dentro

que atravieses resuelta la epidermis inmunda,

que igual como quien busca en las aguas profundas

descorras mis cortinas, que me enturbies el fondo.

Te pido que me veas en el cristal más hondo

que quites las escamas que bosquejan mi ser,

que destejas mi sombra, que me quites la piel

que quites las escorias del metal que yo soy.

Te pido que esta vez abandones la orilla,

que me laves el fango, que descifres mi arcilla,

que transiten tus manos mi costado sediento...

Y verás que en el fondo de mí mismo, un espejo

repite con su luz en múltiples reflejos,

tus ojos que me miran en el que soy por dentro.

Poema 2

No tuve otro camino que no fuera

la agonía de las algas que perecen

bajo las velas azules de los muelles

frente a los soles quebrados de septiembre

me fue preciso

locura adentro quitarme las gaviotas

callar el orfeón que va en la sangre

negarle a mis vísceras la rabia

reconstruir la palabra sortilegio

no tuve otro camino que no fuera

devolverle mis pasos a tu olvido

subirme al antifaz

endurecerme

desmontar los dioses que se erigen

en el mágico preludio de las sombras.

César Sánchez Beras

POETA DE LA SEMANA

2011-02-02T19:16:00.000-08:00

Alfonsina Storni

Nació en Capriasca, Suiza, en 1892, pero desde los cuatro años fue llevada a Argentina, país que la acogió con su nacionalidad.Desde muy niña empezó a trabajar como maestra, haciendo sus primeros pinos como poetisa bajo el pseudónimo de TaoLao.
Storni ejerció como maestra en diferentes establecimientos educativos y escribió sus poesías y algunas obras de teatro durante este período. Su prosa es feminista, ya que busca en ella la igualdad entre el hombre y la mujer, y según la crítica, posee una originalidad que cambió el sentido de las letras de Latinoamérica. Otros dividen su obra en dos partes: una de corte romántico, que trata el tema desde el punto de vista erótico y sensual y muestra resentimiento hacia la figura del hombre, y una segunda etapa en la que deja de lado el erotismo y muestra el tema desde un punto de vista más abstracto y reflexivo. La crítica literaria, por su parte, clasifica en tardorománticos a los textos editados entre los años 1916 y 1925 y a partir de Ocre encuentra rasgos de vanguardismo y recursos como el antisoneto. Sus composiciones reflejan, además, la enfermedad que padeció durante gran parte de su vida y muestran la espera del punto final de su vida, expresándolo mediante el dolor, el miedo y otros sentimientos.

Fue diagnosticada con cáncer de mama, del cual fue operada. A pedido de un medio periodístico se realizó un estudio de quirología, cuyo diagnóstico no fue acertado. Esto la deprimió, provocándole un cambio radical en su carácter y llevándola a descartar los tratamientos médicos para combatirla.

Se suicidó en Mar del Plata arrojándose de la escollera del Club Argentino de Mujeres. Hay versiones románticas que dicen que se internó lentamente en el mar. Su cuerpo fue velado inicialmente en esa ciudad balnearia y finalmente en Buenos Aires. Actualmente sus restos se encuentran enterrados en el Cementerio de la Chacarita.

La última carta de Alfonsina Storni a sus amigos daba pistas de su trágico final

La esquela dirigida al novelista Manuel Gálvez fue encontrada en un sótano de la Sociedad Argentina de Escritores junto con otros textos de la poetisa que se suicidó en Mar del Plata en 1938.
La carta daba pistas sobre el final. “Estoy muy mal”, arranca. Y sobre el cierre pide: “Gracias, adiós, no me olviden”, para terminar: “No puedo seguir escribiendo”.

La carta se supone que fue una de las últimas y el destinatario de las letras de Alfonsina era su amigo y maestro Manuel Gálvez. Según una nota que publica Clarín, la carta fue encontrada en la Ssociedad Argentina de Escritores, de la que ella fue una de las fundadoras.

No fue el único texto de la poetisa encontrado. Apareció además un manuscrito del poema "Barrancas del Plata en Colonia" que había escrito a principios de 1938, en Colonia, Uruguay.

Alma desnuda

Soy un alma desnuda en estos versos,
alma desnuda que angustiada y sola
va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
que puede ser un lirio, una violeta,
un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
y ruge cuando está sobre los mares
y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares
dioses que no se bajan a cegarla;
alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
con sólo un corazón que se partiera
para en su sangre cálida regarla.
Alma que cuando está en la primavera
dice al invierno que demora: vuelve,
caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
en tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
a campo abierto, sin fijar distancia,
y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia,
de un suspiro, de un verso en que se ruega,
sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
y negando lo bueno el bien propicia
porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
palpar las almas, despreciar la huella,
y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
como los vientos vaga, corre y gira;
alma que sangra y sin cesar delira
por ser el buque en marcha de la estrella.

¡Aymé!

Y sabías amar, y eras prudente,
y era la primavera y eras bueno,
y estaba el cielo azul, resplandeciente.

Y besabas mis manos con dulzura,
y mirabas mis ojos con tus ojos,
que mordían a veces de amargura.

Y yo pasaba como el mismo hielo...
Yo pasaba sin ver en dónde estaba
ni el cruel infierno ni el amable cielo.

Yo no sentía nada... En el vacío
vagaba con el alma condenada
a mi dolor satánico y sombrío.

Y te dejé marchar calladamente,
a ti, que amar sabías y eras bueno,
y eras dulce, magnánimo y prudente.

Toda palabra en ruego te fue poca,
pero el dolor cerraba mis oídos...
Ah, estaba el alma como dura roca.

Duerme tranquilo

Dijiste la palabra que enamora
a mis oídos. Ya olvidaste. Bueno.
Duerme tranquilo. Debe estar sereno
y hermoso el rostro tuyo a toda hora.

Cuando encanta la boca seductora
debe ser fresca, su decir ameno;
para tu oficio de amador no es bueno
el rostro ardido del que mucho llora.

Te reclaman destinos más gloriosos
que el de llevar, entre los negros pozos
de las ojeras, la mirada en duelo.

¡Cubre de bellas víctimas el suelo!
Más daño al mundo hizo la espada fatua
de algún bárbaro rey y tiene estatua.

Dientes de flores, cofia de rocío...

Último poema antes de suicidarse.

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara en la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas, bájala un poquito.

Déjame sola; oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides... Gracias... Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.

LOS AMIGOS AUTENTICOS

2011-01-26T14:34:00.000-08:00

Hay quienes pasan por la vida sin conocer una prueba de amistad, verdadera o no. Sin verse en ese espejo relumbrante que es la mano franca del otro, del que no nació de tu sangre, pero que se emparentó contigo por amor. Hay quienes se jactan de decir yo no tengo amigos, yo no tengo carnal, ni cuate, ni llave, ni pana, ni ningún otro calificativo con que la cotidianidad llama a la amistad que se construye entre los hombres. Yo me jacto de tener la facultad de hacer amigos, aunque fallen en la hora buena, pero amigos. Aunque te traicionen en la cuesta o en la subida, pero amigos. Aunque se te queden con la plata, te “bailen” la mujer que ama, te choquen el carro si lo presta, o digan que son suyas tus canciones, yo me jacto de decir que puedo hacer amigos. Mientras otros dicen “no tengo amigos hombres” o argumentan “las mujeres no tienen amigos”, yo por el contrario me enorgullezco de que tengo amigos en todos los senderos, en todos los géneros, en todos los partidos y en todos los deportes. Y así es que de tal suerte, un nuevo amigo, sustituye la pena del amigo que falta, un recién amigo encontrado, aligera la pena del cuate que partió, una amiga que pide el hombro para llorar con nosotros, hace menos la nostalgia del amor que perdimos…

Y esa larga lista que me brinda la amistad, la veo multiplicarse con los que llegan,mas que aminorarse con los que murieron. Se fue mi pana Maritza Soriano, pero llegó mi cuate Aris Rosario… se fue mi llave Cunino el Viejo, pero llegó la tranca José García Pascal… se fue Héctor José Cornelio, pero llegó Atiles Méndez. Se fue Luis Brito mi maestro de artes marciales, pero llegó Juan Mendoza… se fueron los hermanos Ortiz en el Batey Quisqueya y llegaron los hermanos Luciano de Baní. Se fue Narciso González pero vino corriendo Roberto Rodríguez, se fueron todos los compañeros de sexto de la primaria en la Escuela Francia en Villa Duarte, pero llegaron todos los abogados de la Facultad de Ciencias Jurídicas de la UASD.

Asi que si ha perdido algún amigo en los vericuetos sinuosos de la existencia, si han quedado atrás muchos de los mejores seres humanos que se cruzaron en tu camino hacia la realización, no te desanimes ni desmayes, no te amilanes ni te menoscabe, con el recuerdo de los amigos viejos, catapulta hacia la amistad verdadera a los nuevos que han llegado. No veas en el que te presentan a un extraño, no veas en el cajero del banco a un extranjero, no veas en el vendedor de la bodega a un emigrante cibaeño, no vea en el chino del buffet a un asiático que vino desde la muralla. Mira en todos los que se cruzan ahora en tu camino, al cuate que será, al pana que puede ser, al amigo que quizás te llega, al hermano que es a fin de cuentas. El otro es la parte de ti que aun no conoces, el otro es el prójimo fraterno que aun no te han presentado, el otro eres tu mismo visto desde otro ángulo. Anda!!! Sal de buen animo y construye una amistad, aunque sea cibernética, aunque sea solo conmigo.

César Sánchez Beras

TUS HIJOS DIEZMADOS

2011-01-23T18:18:00.000-08:00

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Llevo glaucoma en los ojos

Y silencio en la palabra;

De ambos pies camino cojo;

Llevo el infierno en mi alma

Cual si yo fuese un demonio.

Vendados tengo los ojos

Para no mirar el rojo

De ese líquido escarlata

Que derramaron tus hijos

Cuando misiles

Fabricados con el odio

Y esa energúmena rabia

Incendiaron todo Irak

Asesinando tus hijos,

Los inocentes de Basra,

De Mosul y de Bagdad.

Tus hijos asesinados,

También en Afganistán

Por terroristas del aire,

Por terroristas del Golfo,

De tierra firme en venganza,

Sin motivo de venganza,

Han poblado mi costado

De todas las desventuras

En un orbe demacrado

Desde los pies a la cara.

Tus niñitos diezmados, barridos,

De Kabul a Kandahar

Me recorren cada poro

Como en busca de la paz.

Tus hijos asesinados,

Afganistán e Irak

Desde ese norte hasta el sur

De tu este a occidente,

Con tu piel de santidad,

Y tus perdurables átomos

Te colmarán de placentas

Que un nuevo mundo traerán

Cuando alumbres inmortales

Que habitan en el Corán

Que vendrán a raudales

A traerte primaveras

Y luces de la esperanza

Bajo un sol de libertad.

Tus hijos asesinados

Me deambulan cada poro

Me deambulan cada poro

Y navegan mis arterias

Como en busca de la paz.

Ari Valdez, poeta invitado.

CITAS

2011-01-23T17:22:00.000-08:00

El hombre no puede realizar nada si no ha comprendido primero que solo debe contar consigo mismo. Sartre

Si la vergüenza se pierde, jamás se vuelve a encontrar. M. Fierro

Puedes juzgar a los demás solo según el conocimiento que tengas de ti mismo. Piensa ahora, quien de los que conoces es culpable o inocente? Gibran

Deja que el que se limpie las manos sucia en tu traje se lleve ese traje. Quizás el lo necesite, tu seguramente no. Gibran

Ser cultos para ser libres. Martí

Si una persona te llama asno, no le hagas caso, si dos consíguete una silla de montar. P Judío

La primera vez que me engañes la culpa será tuya, la segunda la culpa será mía. P Árabe

La palabra es humana, el silencio, divino. Refranero Chino

A un hombre se le juzga por sus preguntas, no por sus respuestas. Voltaire

Hay un remedio para todas las culpas, reconocerlas. Séneca

Y QUE DECIR

2011-01-17T17:46:00.000-08:00

Y qué decir del sueño, de mi sueño que es como un espacio abierto que de tanto en tanto se cuela en la realidad, confundiendo los confines o confinándose de manera silenciosa en cada centésima infinitesimal de la luz que llega a tus ojos al despertar, sin saber que mi sueño te recorrió toda por cada arteria y cada vena de tu cuerpo en un viaje inconcluso que vuelve a comenzar al abrir tú tus ojos y al cerrar yo los míos.

Y qué decir del silencio, que grita en mi oído avisándome de tu presencia cuando estas ausente y que se apodera de mi, taciturno y sombrío, cuando las horas pasan y no llegas o cuando llegas solo en el recuerdo o en la nota de la canción que oímos juntos y voy silencioso y angustiado a buscarte en el espejo que reflejó tu presencia en la madrugada.

Y qué decir de lo que digo o no, de lo que pienso, de lo que piensas, de tus horas refugiada en rincones a los que no puedo llegar, pues son solamente tuyos y de ser tan tuyos son míos como el eco de un trueno lejano que anuncia el agua que cae en otra parte, o como el instante del rayo al cruzar el firmamento.

En este volar a mis adentros con alas de mariposas tiernas voy en tu búsqueda sabiéndote presente en cada instante de mi sístole o en cada diástole peregrina que balbucea tu nombre iridiscente, tú nombre, nomenclatura llana de silencios, de sueños y deseos, de presencia lejana cuando te acercas silenciosa y cercana cuando sin marcharte ya te has ido.

Asdrovel Tejeda Acevedo