LOS LOGICOS

Cada día dicen quizás y en todas las esperas, desesperan  inconclusas, en la lógica total de sus decires. Nunca comprometen sus deseos, respetados en las angurrias de sus pensamientos, serios. En las posibilidades del destino, esperan cabizbajos, la mano que abran la puerta decidida.

Son los lógicos, engreídos angustiantes de la historia, nunca por  lógica hacen nada, abrazados a él epitome de la verdad  repetida, esperan que los otros hagan algo, entonces  como el  eco,  reverberan y renuncian a la abracadante  mudez que los consume.

En la vendimia, gozan los mejores vinos y le ponen su nombre a la añada, cuando el vino es bueno, aun cuando el  lagar no conoce las plantas de sus pies. Enfundados en la respetabilidad de su nombre, que repiten sin cesar los lobos en los cementerios, cuándo la luna comienza su cuarto creciente

Lógicos en la ilógica de espera de la nada, sentados a la sombra de la higuera que áspera y fea porque todas sus ramas son grises, esperan en la noche sentados el valor de un poema triste, que allane sus dias y pare el tormento que agobia sus noches en la sinrazon ilogica de su nada.

Asdrovel A. Tejeda