Entradas populares
-
Llovía a cantaros con una intensidad de cien mil demonios en un aquelarre impenitente. Sentado en una vieja mecedora, con rechinante balancí...
-
Con los mismos sueños que te llevaste al marcharte, las carencias los agobios y la sonrisa cansada juanita de fecha y regreso, diciembre ju...
-
Por entender que nos toca a todos y a mi en lo particular, le robé éste pedazo, este girón, de verdad incandecente a mi amigo el escritor y... -
Désde este pequeño cubículo,donde tengo mi ventana al mundo,leí con asombro infinito y estupor de espanto,las declaraciones del candidato y ...
-
Me imagino tus labios, cruzando lentamente la curva del pecado, en el marasmo insondable del deseo Imagino tu boca, oh tu boca, gruta de dio...
-
Se levantó ese día con la sonrisa mas luminosa , energético, con su andar de media pierna,saludaba todo lo visto con la magia de la primera ...
-
Ocoa es un hermoso pueblo de la geografía quisqueyana que anda juguetón haciéndole cosquillas a las nubes por las alturas de la cordillera. ...
viernes, 4 de noviembre de 2011
miércoles, 2 de noviembre de 2011
ALI AHMAD SAID ( ADONIS )
CELEBRACIÓN DE LA SOLEDAD
Soledad: jardín
con un solo árbol.
Sé ausencia
para permanecer como pregunta.
El arco iris juró
vagar eternamente
porque perdió su primera casa.
Ayer, al despertarme,
vi al sol frotarse los ojos
en el cristal de mi ventana.
Las palabras que conozco se han tornado
bosque de tristeza.
¿Por qué aquella noche sentí
que el cielo era la guitarra de la noche
y las estrellas sus cuerdas rotas?
¿Será porque dormí solo?
Ahora sé por qué
alaban, a veces, a las tinieblas
los que no sueñan más que con la luz.
Puedes protegerte contra todo
menos contra el tiempo.
CELEBRACIÓN DE LA REALIDAD
Por alto y radiante que sea el deseo
no puede tocar el cuello del sol.
La realidad es la flor más marchita
en el jardín de las palabras.
Realidad: sueño que no visita
ni hace amistad
más que con los párpados durmientes.
A veces el cuerpo parece un árbol
cuyo más bello fruto, el sueño,
no se puede recoger.
No hay diálogo entre el fuego y el agua:
un abrazo
hasta extinguirse.
La realidad
en la que se han convertido los caminos de la derrota
es la única
que conduce a los caminos de la libertad.
El olvido tiene una guitarra
en la que el recuerdo toca
sus calladas tristezas.
LA MUERTE
Cuando vi a la muerte en mi camino,
vi mis pensamientos
y vi mi cara,
locomotora de niebla desplegada,
esculpido en el suelo,
busqué refugio en el relámpago.
DIÁLOGO
No digas que mi amor era sortija o pulsera,
mi amor era asedio,
era los rebeldes navegando hacia su muerte,
buscándola.
No digas que mi amor era luna,
eran chispas.
Soledad: jardín
con un solo árbol.
Sé ausencia
para permanecer como pregunta.
El arco iris juró
vagar eternamente
porque perdió su primera casa.
Ayer, al despertarme,
vi al sol frotarse los ojos
en el cristal de mi ventana.
Las palabras que conozco se han tornado
bosque de tristeza.
¿Por qué aquella noche sentí
que el cielo era la guitarra de la noche
y las estrellas sus cuerdas rotas?
¿Será porque dormí solo?
Ahora sé por qué
alaban, a veces, a las tinieblas
los que no sueñan más que con la luz.
Puedes protegerte contra todo
menos contra el tiempo.
CELEBRACIÓN DE LA REALIDAD
Por alto y radiante que sea el deseo
no puede tocar el cuello del sol.
La realidad es la flor más marchita
en el jardín de las palabras.
Realidad: sueño que no visita
ni hace amistad
más que con los párpados durmientes.
A veces el cuerpo parece un árbol
cuyo más bello fruto, el sueño,
no se puede recoger.
No hay diálogo entre el fuego y el agua:
un abrazo
hasta extinguirse.
La realidad
en la que se han convertido los caminos de la derrota
es la única
que conduce a los caminos de la libertad.
El olvido tiene una guitarra
en la que el recuerdo toca
sus calladas tristezas.
LA MUERTE
Cuando vi a la muerte en mi camino,
vi mis pensamientos
y vi mi cara,
locomotora de niebla desplegada,
esculpido en el suelo,
busqué refugio en el relámpago.
DIÁLOGO
No digas que mi amor era sortija o pulsera,
mi amor era asedio,
era los rebeldes navegando hacia su muerte,
buscándola.
No digas que mi amor era luna,
eran chispas.
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)