AGRADECIENDO

Independientemente del valor histórico de la cena de acción de gracias, de los cuestionamientos, validos o no. De donde van nuestras oraciones y preces, si al Cristo redentor, si al Adonay inmencionable, si al Alá que tejió en Medina, si al Hindú que se refresca en el Ganges o a la profundidad filosófica del Taoísmo.

Quiero aprovechar este momento, para a la vez que doy gracias, por la gracia divina de la vida, que me puso en su camino, dándome la oportunidad de conocerle pedirle, que en sus meditaciones y agradecimientos del día, no olvide agradecer mi agradecimiento por todo lo que usted sería capaz de hacer y hace en su entorno cotidiano y lo que haría, ojalá que haciéndolo, por la gente que en su país, agradecería, sin tener las condiciones que usted meditabundo y tocado por la mística del día.

Pusiera su condición humana y su concepción divina, para que cualquier día, no tiene que ser hoy, sabemos que está ocupado agradeciendo, haga lo posible porque se den las condiciones, para que ellos como usted puedan agradecer al supremo creador, que estoy casi seguro, preferiría su ayuda, antes que su agradecimiento, para que todos a una, tengamos la oportunidad y la dicha de agradecer.

Buen provecho

AY DOLOR QUE DUELES TANTO !!!!

Sumido en mis reflexiones y congojas, pienso que el pueblo dominicano es inmensamente bueno, creador de páginas históricas sublimes, tierno, honesto. Como en todo espacio ocupado por humanos, también, agrandados por medios, que nutren su crecimiento económico por la señalización y engrandecimiento de las taras y sellos defectuosos, que traemos en esta concepción divina del ser, ocupamos un espacio de maldad inherente a esa misma condición.

Nuestra historia desde su génesis está preñada de manifestaciones de entrega, sacrificio y valor, como también del medro, del dame lo mío, del engaño extremo, de la supra valoración y del uso, por políticos ignorantes y trepadores de la dadiva, como medio de dominio y sojuzgamiento.

Día a día podemos ver y vemos los que en su búsqueda de existencia, son capaces de vender su alma al averno, ese mismo que los ensotanados, con la cruz de la redención, eran capaces de variar por los osculos mismos del celibato, cualquier condena eterna.

Ver, como vi, al pueblo dominicano, confuso, triste, hambriento, con el cólera en su puerta, misma abierta de par en par por la incompetencia de los señores del poder, con apartamentos en Miami y acciones en los mercados bursátiles, rendir tributo de agradecimiento, celebrar la vida ,la risa, el don de gente,solidario,coherente y atenido a su condición dominicana en su máxima expresión de casabe, areito, tambor y cintura de fiebre morena con cadencias de rasgueo de guitarras, en el ole del pase de la capa con el traje de luces.

Reafirma las notas de mi bandera en este, mi corazón, desgarrado de pena por la partida de un hombre que en la balanza de Themis, sin onzas de más o de menos,caminara el camino de los justos, reafirma mi condición dominicana en el espacio perfecto y real de Dios Patria y Libertad.

Gracias Freddy y como en la vieja despedida Irlandesa. Querido amigo , es hora de despedirse , espero verte pronto y deseo :

Que el camino venga a tu encuentro,
Que el viento sople siempre a tu espalda,
Que el sol te de siempre en la cara,

Que la lluvia caiga lentamente en tu campo
y hasta, que volvamos a vernos…

Que Dios te tenga en la palma de su mano

CON LAS SIMPLES PALABRAS

“…Sed justo lo primero si queréis ser felices…”
“…Soy la ley, batuta y constitución…”
“… Enamorados de un puro ideal…”
“…A paso de vencedores…”
“…Sin injusticia ni privilegios…”
“…La revolución sin sangre…”
“…Dictadura con respaldo popular…”
“…Mis amigos son los hombres de trabajo…”
“…Con manos limpias…”
“…Borrón y cuenta nueva…”
“…No se cambia de caballo cuando se pasa un río…”
“…Lo bueno no se cambia…”
“… No hay peligro en seguirme…”
“…Primero la gente…”
“…Es Pa’lante que vamos…”
“…Servir al partido para servir al pueblo…”
“…Dios patria y libertad…”
“…Soy un carro sin freno ni reversa…”

Con las simples palabras sobre las cuales se construyen los sueños, con las fatuas palabras con las que se edifican utopías o se cercan de alambre las miradas. Con las pobres palabras que no le alcanzan a los pobres para comprar un lugar en la mesa del sosiego. Con las mismas palabras con que se adormecen las ganas de vez en cuando. Con las malditas palabras con que nos han engañado siempre. Con las inútiles palabras para describir el hambre, la soledad o el miedo. Con las luminosas palabras que alguna vez diremos para despedir el cieno… con todas esas palabras, hemos construido un armazón de paja, una caricatura de patria, un bosquejo ininteligible de identidad y decoro. Con las palabras, esas mismas que demacradas se apeñuscan a la orilla de la historia, en lo que llegan los hechos verdaderos.

César Sánchez Beras

POETA DE LA SEMANA

GUILLÉN, NICOLÁS
(1902-1989)

Poeta cubano al que se le considera un genuino representante de la poesía negra de su país.

Trabajó como tipógrafo antes de dedicarse al periodismo y darse a conocer como escritor. Desde su juventud participó intensamente en la vida cultural y política cubana, lo que le costó el exilio en varias ocasiones. Ingresó en el Partido Comunista en 1937, y tras el triunfo de la Revolución cubana en 1959 desempeñó cargos y misiones diplomáticas de relieve.

Inició su producción literaria en el ámbito del posmodernismo y la afianzó en el de las experiencias vanguardistas de los años veinte, en cuyo contexto se convirtió pronto en el representante más destacado de la poesía negra o afroantillana. Sin renunciar a otras posibilidades, en Motivos de son (1930), Sóngoro cosongo. Poemas mulatos (1931), West Indies Ltd. (1934) y poemas dispersos en libros posteriores, usó todos los recursos característicos de esa poesía con la voluntad de lograr una expresión auténtica para una cultura mulata, la propia de un país mulato como él mismo, y manifestó una preocupación social que se fue acentuando con el paso de los años.

Desde West Indies Ltd., evolucionó rápidamente hacia esas preocupaciones políticas y sociales: en Cantos para soldados y sones para turistas (1937), El son entero (1947) y La paloma de vuelo popular (1958), mostró su compromiso con la patria cubana y americana, con sus hermanos de raza y con todos los desheredados del mundo, mientras en España. Poema en cuatro angustias y una esperanza (1937) acusó el impacto de la Guerra Civil española y el asesinato de Federico García Lorca. Crítico con la injusticia y el imperialismo, eso no le impidió verse afectado por las inquietudes neorrománticas y metafísicas que también dominaron la literatura de esa época, pues el amor y la muerte son también temas fundamentales en su poesía. Con Tengo (1964) manifestó su júbilo ante la Cuba revolucionaria, y Poemas de amor (1964), El gran zoo (1967), La rueda dentada (1972), El diario que a diario (1972) y Por el mar de las Antillas anda un barco de papel. Poemas para niños y mayores de edad (1977) demostrarían su capacidad para conjugar preocupaciones diversas y encontrar formas de expresión siempre renovadas. En Prosa de prisa (1975-1976) se han recogido sus trabajos periodísticos.

(Facultad de Ciencias Sociales, Universidad de Chile)



CANCIÓN


¡De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera !
¡Yo, muriendo!

Y de que modo sutil
me derramo en la camisa
todas las flores de abril

¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera
la primavera?
¡No soy tanto!

En cambio, ¡Qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!

De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera
¡Yo, muriendo!



EL ABUELO


Esta mujer angélica de ojos septentrionales,
que vive atenta al ritmo de su sangre europea,
ignora que en lo hondo de ese ritmo golpea
un negro el parche duro de roncos atabales.

Bajo la línea escueta de su nariz aguda,
la boca, en fino trazo, traza una raya breve;
y no hay cuervo que manche la geografía de nieve
de su carne, que fulge temblorosa y desnuda.

¡Ah, mi señora! Mírate las venas misteriosas;
boga en el agua viva que allí dentro te fluye;
y ve pasando lirios, nelumbos, lotos, rosas;

que ya verás, inquieto, junto a la fresca orilla,
la dulce sombra oscura del abuelo que huye:
el que rizó por siempre tu cabeza amarilla.


Mujer nueva

Con el círculo ecuatorial
ceñido a la cintura como a un pequeño mundo
la negra, mujer nueva,
avanza en su ligera bata de serpiente.

Coronada de palmas,
como una diosa recién llegada,
ella trae la palabra inédita,
el anca fuerte,
la voz, el diente, la mañana y el salto.


Madrigal

Tu vientre sabe más que tu cabeza
y tanto como tus muslos.
Esa
es la fuerte gracia negra
de tu cuerpo desnudo.

Signo de selva el tuyo,
con tus collares rojos,
tus brazaletes de oro curvo,
y ese caimán oscuro
nadando en el Zambeze de tus ojos.

Chorro de sangre joven
bajo un pedazo de piel fresca,
y el pie incansable
para la pista profunda del tambor.

QUE SUERTE HE TENIDO DE NACER - ALBERTO CORTEZ

LA DOMINICANIDAD SECRETA

Con su permiso poeta, no puedo menos que robarle su rincón y exponerlo para consumo de los que hacen el favor de leer este blog. Cuantas verdades en un espacio tan reducido, que análisis tan fecundo de este vagar por otros suelos, con la patria prendida en el alma, mientras los que aposentados en el trono del poder político, los de ayer y los de hoy, apagan la esperanza y solo alumbran sus bolsillos, con las penas y las necesidades de un pueblo que merece mejor suerte.


César Sánchez Beras
cesabe@siglo21.com

Hay una comunidad que vive y trasiega fuera de los linderos de la isla. Que vive y desvive, que muere y desmuere, atravesando descalza de protección verdadera los inviernos más crudos del norte prometido como el Canaán de la postmodernidad. Una comunidad que a fuerza de haber vivido a la intemperie institucional por un siglo, ya no confía ni en los buenos ni en los malos que promete la panacea de las soluciones políticas.

Hay una comunidad que supo demasiado pronto, que en República Dominicana, el béisbol de mala calidad es más rentable que una educación de primera, que tuvo que ver de golpe y porrazo, que quienes apuestan a las soluciones de último momento, son los mismos que crearon de forma consuetudinaria los problemas que dicen que resolverán.

Pero hay otra comunidad que salió del país, que no morirá ciega, que al igual que Balbuena, llegó a ‘Nuebayol’, con errores porque no es el mismo de la realidad. Una comunidad que le ha tocado resolver los entuertos de los otros, pagar la vergüenza ajena. Sí, una comunidad secreta, que desde las aulas, desde los bares, desde los estadios, desde las casas, desde las iglesias, desde los sótanos jugando dominó o desde los cubículos de las universidades, desmenuza el camino sinuoso de nuestra historia reciente.

Sí, hablo de una comunidad secreta de dominicanos sin importancia colectiva, sin nombres ni apellidos sonoros, sin abolengos ni placas diplomáticas, sin exoneraciones ni cuentas en bancos de Suiza, pero que aprovecha cada micra de existencia para pelear por el espacio que le ha escamoteado la historia y que ha sido detentado por los patriotas de hojalata de turno.

Una comunidad que mientras los diputados se suben el sueldo, ellos le dicen a unos cuantos muchachos: “la Dictadura de Trujillo no tuvo ejemplos”. Que mientras se destapa un nuevo caso de corrupción, ellos le dicen a sus hermanos, antes de que este paisaje con nombre de país, fuera república: “Duarte tuvo la fe de que podíamos ser felices”. Que mientras los senadores se inventan nuevos gastos para gastar el dinero de los otros, ellos le dicen a quien quiera escucharlos: “Manuel del Cabral, no sólo fue un poeta, si no que fue admirado por 5 premios Nobel de literatura al mismo tiempo”.

Una comunidad que mientras los dominicanos pierden sus playas en manos extranjeras, que mientras los dominicanos no tienen asistencia social, que mientras los de allá no tienen más que una leve esperanza en el mañana promisorio, ellos, acá, tratan de levantar la Patria, aunque ésta no sea más que un pañuelo en la cabeza de un danzante de los festivales o un lienzo que se eleva cada febrero en el City Hall de las ciudades.

Nosotros los que vivimos a ambos lados del gran océano que nos divide, perdemos de vista, que a nadie le importa de qué lado del agua estemos. Nosotros, a ambos lados del agua que nos divide, estamos solos, solos, solos, frente a la noche larga de nuestro destino de pueblo mendigante, frente a nuestra desgracia de desvencijada patria.

POETA DE LA SEMANA

VICENTE HUIDOBRO
Vicente Huidobro Fernández (1893-1948). Escritor vanguardista chileno, fundador de su propio movimiento poético y defensor entusiasta de la experimentación artística durante el periodo de entreguerras.

Hijo de madre escritora, estudió en su ciudad natal, Santiago, y ya desde pequeño mostró un gran talento literario: escribió sus primeros poemas a los doce años. Siendo aún adolescente, publicó un manifiesto en el que rechazaba toda la poesía anterior a él.

Se trasladó a París, donde pronto entraría en contacto con la literatura de los poetas surrealistas Guillaume Apollinaire y Pierre Reverdy, junto a los cuales fundaría la revista Nord-Sud. Se distanció poco después del surrealismo, al no aceptar la opinión de que el artista es un mero instrumento revelador de su inconsciente. Del mismo modo, rechazó el futurismo al pensar, con cierta razón, que una vez que las masas se hubieran familiarizado con los hallazgos del mundo moderno, los himnos futuristas a la aeronáutica y a los rascacielos, por ejemplo, perderían gran parte de su valor.

Su respuesta a todos estos movimientos de comienzos del siglo XX fue el creacionismo, una corriente revolucionaria que concebía al poeta como un dios taumaturgo, destinado a crear un nuevo tipo de poesía que compitiera con la naturaleza en lugar de reflejarla. Este concepto constituyó el eje de su obra poética, sembrada de imágenes sorprendentes, de yuxtaposiciones efectistas y de letras y secuencias de palabras de carácter aleatorio. Algunos de su poemas recuerdan los caligramas de Apollinaire. Fue en 1918, en Madrid, cuando sentó las bases del grupo creacionista.

En esta época comienza a interesarse por las Ciencias Ocultas.

De regreso a París, en 1920, colaboró en la revista “L´ Espirit Nóuveau” y en las revistas ultraístas españolas: “Grecia”, Ultra”, “Tableros” y “Cervantes”. En esa época, aparece un cuestionamiento sobre la autoría del creacionismo, ya que se lo disputa Pierre Reverdy.


En 1923, Guillermo de Torre, también cuestionará su paternidad, al acusarlo en la revista “Alfar”, de ser una mera copia del uruguayo, Julio Herrera y Reissig. Al año siguiente, Huidobro, le responde en el suplemento de la revista “Création”. A su vez, en 1925, en “Literaturas europeas de vanguardia”, aparece una nueva contestación y réplica por parte de Guillermo de La Torre.

En 1923, había publicado “Finis Britannia”, criticando al imperialismo inglés, lo que le valió un secuestro un año más tarde.

Participó en la vida política de su país. En 1925 fundó dos periódicos consecutivamente: “Acción. Diario de Purificación Nacional” y “La Reforma”.

“Mío Cid Campeador”, es publicado en 1929, y en 1931, “Temblor del cielo” y “Altazor o el viaje en paracaídas”.

De vuelta en Chile, publica en 1932 “Tremblement de Ciel”, y una obra teatral: “Gilles de Raiz”, retomando ese año la actividad política, enrolándose en el comunismo.

En 1934 publicó: “La próxima” y “Papá o el diario de Alicia Mir”. En 1935, “Tres novelas ejemplares”.
En 1937, publicó el poema en prosa “Fuera de aquí”, contra militares fascistas italianos, y en 1939, “Sátiro o el poder de las palabras”. Sus “Cartas al Tío Sam”, parecen en 1940, en los diarios “El Mercurio” y “La Nación”.
En 1944, crea su última revista, “Actual”.

En 1947 sufre un derrame cerebral en Cartagena, falleciendo el 2 de enero de 1948. En su epitafio puede leerse “Abrid esta tumba: Al fondo se ve el mar”.





NOCHE


Sobre la nieve se oye resbalar la noche

La canción caía de los árboles
Y tras la niebla daban voces

De una mirada encendí mi cigarro

Cada vez que abro los labios
Inundo de nubes el vacío
En el puerto
Los mástiles están llenos de nidos

Y el viento
gime entre las alas de los pájaros

LAS OLAS MECEN EL NAVÍ0 MUERTO

Yo en la orilla silbando
Miro la estrella que humea entre mis dedos





LA POESÍA ES UN ATENTADO CELESTE

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años

Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol Cuántas cosas me he ido convirtiendo en
[otras cosas....
Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio Esperar en silencio





SOMBRA


La sombra es un pedazo que se aleja
Camino de otras playas

En mi memoria un ruiseñor se queja
Ruiseñor de las batallas
Que canta sobre todas las balas

HASTA CUANDO SANGRARÁN LA VIDA

La misma luna herida
No tiene sino una ala

El corazón hizo su nido
En medio del vacío

Sin embargo
Al borde del mundo florecen las encinas
Y LA PRIMAVERA VIENE SOBRE LAS GOLONDRINAS